Зарисовки воспалённого мозга

      Было пять часов утра, птицы пели, а роса уже давно выпала и сверкала в лёгких лучах восходящего солнца. Луна же, схватившаяся за небесное полотно, ещё что-то старалось противопоставить истинной хозяйке нового дня, но всё было бесполезно. Молодой художник медленно шёл по полю, наслаждаясь всей этой гармонией, которая напоминала рай из Библии.       Придя на место, к началу небольшого лесочка, паренёк разложил краски, кисти, поставил холст на мольберт. Быстрыми и точными движениями он начал агрессивно писать ужасающую, пробирающую до костей картину, от которой веяло страхом, гарью и смертью. Это был пожар, пожар в этом лесу, который сейчас освещался ранним солнцем, блестел алмазами росы и пел птичьими голосами. Художник писал будущее не этого леса, а человечества в целом, ведь люди — это заблудшие дети Матери-Природы, которые забыли свои истоки и погрузились в страдания и хаос.       В скором времени картина была закончена, и художник начал собираться. Он забрал всё кроме мольберта и полотна и ушёл обратно той же дорогой, исчезая в высокой сочной траве поля. Когда подросток ушёл, картина вспыхнула и начала источать запах горелой плоти, стали доноситься изнутри крики животных, а в конце… когда от картины оставались уже только угольки… послышался детский смех.       Когда он утих, ни от картины, ни от леса не осталось, и следа… сгорел не только лес, но и это райское поле, далёкие деревеньки и города. Всё превратилось в прах! Это природа, которая уже не могла терпеть, совершила самосожжение, покончила с собой, захватив в могилу и людей — причину её страданий.