Я (не) знаю, что сказать

Знаешь, я не чувствую себя бездарным или грустным. Мне не кажется, что я мёртв. И я не заперт навечно в шестнадцати годах. Моя мечта, как и у всех, живёт на другом конце планеты. И скорее всего, я до неё не дойду. Искусство — дело неблагодарное. Искусство непонятно зрителю. И именно оно не даёт мне быть как все, улыбчивым, беззаботным, наивным. А может быть мой характер. Я застрял между «хорошо» и «плохо». Даже спустя месяцы я не могу этого описать. Мои веки вечно опухшие. То ли от пересыпа, а может аллергическое. Говорят, организм хочет много спать, когда смерть близка. Только вот, я не верю, что мне так повезёт. Не хочу быть грустным. Не желаю. Но люди слепо оставляю перед моей дверью записки: «Унылый.», «Бледно-зелёный», «Вечно нездоровый и больной». У меня такое лицо. Хотя, знаешь, даже уже я не верю в эту отмазку. Во всём этом виновато чёртово вдохновение! Ну где же, твою мать, тебя носит, шлюха? У меня такие планы, такие надежды. А без тебя, мои тексты напыщенны и перекрашены. Моя простота, мой талант. Мне так страшно подняться на следующий этаж и не найти открытой двери. Хотя, какой дурак оставляет квартиры открытыми? Порой мне не хватает сил даже на тексты. Может я потух и пора отучиться на медика, закопать свои идеи на карьеру? В нашем возрасте поступление — самая актуальная тема. Только вот, очень угнетающая. Я же говорил в начале, что я не чувствую себя бездарным? Наверное, всё же, это так. Но порой я заперт в своей комнате. Стены, которые выглядят уютно, заставляют меня истошно рыдать. Я не знаю, как вернуть тебя, моё дорогое вдохновение. Но до нашей встречи, я буду поливать растения солью, и пытаться не утратить себя на листе.