Осколки

      Ветер тихо шуршит в зарослях камыша, раскачивает его длинные и хрупкие стебли, которые изредка ломаются с едва слышным хрустом. Ему, кажется, только это и нужно. Он завывает на разные голоса, хохочет и радуется. Порой даже начинает казаться, что это непослушный мальчишка убежал от своих родителей в лесную чащу, спрятался от всего мира, накинув на плечи плащ-невидимку, и прыгает с волны на волну в водах тихого лесного озера. Иногда он промахивается, и тогда раздаётся короткий всплеск - словно брошенный кем-то камень неуклюже плюхнулся в воду, разбив её на сотни прозрачных осколков.       Этот ветер - и в самом деле мальчишка, несмотря на то, что ему уже пара сотен лет. Он появился на свет когда-то очень давно, вынырнув из вод древнего лесного озера, похожего на то, в котором он плещется сейчас. Может быть, именно этим и объясняется его любовь к воде - будь это бушующее море, которое неподвластно ни одному ветру в мире, или маленький ручеёк, с трудом прокладывающий себе путь среди камней и густых зарослей.       Этому ветру не нужны извилистые улицы больших городов и крыши домов, с которых можно сбрасывать черепицу. Ему достаточно бескрайнего поля или старого соснового бора, в котором можно перешёптываться о всяких пустяках с многовековыми соснами или, не заботясь о своей репутации, ловко лавировать среди их длинных прямых стволов.