Атлас раненых судеб

      Мое сердце глухо и быстро колотилось в груди. Если быть внимательнее, я даже услышу его стук в ушах. Прикрываю глаза, в тревоге сжимая вспотевшие ладони. Написано подождать минуту. Так долго! Так бесконечно быстро. А если положительно? Что мне тогда делать? Аборт? Все, большего я сделать и не смогу, похоже. Просить у него деньги? Ни за что! Моя гордость этого не позволит. С сомнением открываю глаза и смотрю на бочек унитаза, на котором мирно покоится мое будущее. Зрение подводит, голова внезапно кружится и начинает тошнить.       Тест положительный.       Ищу опору, но, вместо того чтобы упереться о стену, падаю на холодный пол. Дрожащими руками аккуратно беру тест. Две полоски, две полоски... две полоски! Руки невольно тянутся к животу, а в голове всплывает количество выпитого и скуренного в этом месяце. А потом появляется его лицо. Собираюсь с силами, вспоминая про то, что деньги найти не так уж и сложно, а вот ребенка я от него однозначно не хочу. Внезапно раздается быстрая музыка моего звонка. Он. Отец. Будущий, естественно. Настоящего-то у меня нет. Был бы, не скатилась бы так. А эта падла будто чувствует, что я его вспоминаю. Беру трубку, старательно пытаясь держать подступающие слезы. Его голос вязкой слизью вливается мне в уши, пачкая все вокруг. Сдерживаться сложно, и он слышит мой глухой всхлип. Спрашивает, что случилось. Говорит, что сейчас же приедет туда, где я. А где я? В кафешке рядом с его домом. Говорю ему это и прошу просто выйти. Звучат гудки, а я собираюсь с силами, прячу поглубже результат теста, выкидываю пустую пачку сигарет, поправляю прическу и макияж. Теперь я готова и, кажется, все для себя решила.       Встреча проходит в молчании. Я сижу на лавочке, требовательно протягивая руку за очередной сигаретой. Спрашивает, все ли у меня хорошо. Киваю головой, а в голове куча мыслей. Так хочется ему сказать: "Поздравляю, ты станешь папой, скотина" или же "Мне ничего не нужно, деньги на аборт я нашла, просто ставлю тебя в известность". Но упрямо молчу, держась правой рукой за живот. В левой дымится сигарета. Тишина настолько невыносима, что слышу даже, как тлеет моя маленькая убийца. Я молчу, и отец будущий тоже. Пора уходить. Улыбаюсь ему, осторожно бросаю лишь одну фразу: "Больше мы, скорее всего, не увидимся". Никакого сопротивления с его стороны. Что ж, я именно этого и ожидала.       Захожу на почту, покупаю конверт и марки, пишу ему о том, что это мой маленький подарок. Вкладываю тест на беременность. Скинув конверт в почтовый ящик, направляюсь к метро.       Упасть на рельсы под поезд, потеряв равновесие, вполне реально. 23 апреля 2013 года. Юлия Покровская. Санкт-Петербург. Россия.