Горгород

Утро понедельника для Марка Миронова выдалось одним из самых отвратных за последние полгода. Не стоило вчера так налегать на «Гор». Его разбудил бесконечно трезвонящий мобильный. Так как никто кроме литературного агента не располагал личным номером Марка, он с полной уверенностью покрывал Киру всевозможными ругательствами. Схватив с тумбочки мобильник, Миронов увидел всего три пропущенных, звон от которых все ещё стоял в ушах. Он стал слишком раздражительным в последнее время, что даже именитый «Гор» перестал его полноценно расслаблять. И это пугало. Парень открыл голосовую почту и включил динамик на полную, а сам сел на край развороченной за ночь постели. - Марк, привет, это Кира. Марк, ты вообще хоть что-то написал? Тебе рукопись через месяц сдавать. Тут ещё какой-то повернутый фанат названивал с упреками. Я даже не знаю, как он нашёл мой телефон, но, видимо, он может и до тебя дозвониться. Выслушивая пинки от Киры и её предостережения, Марк уже немного размялся, чтобы хоть на одну десятую почувствовать себя человеком. На рабочем месте валялись бутылки из под пива и стояла полная пепельница. Стоило бы прибраться, но Марк также зацепился взглядом и за свой ноутбук. Рукопись... Он не мог заставить себя написать и абзац, не говоря уже о странице качественного текста. Муза покинула его примерно полторы недели назад. С того момента, Миронов серьезно увлёкся «Гором», девочками и ничегонеделанием. Сейчас блондин и сам не знал, какая неведомая сила заставила его подойти к ноутбуку, но разблокировав экран, он увидел в конце рукописи лишь непонятный набор букв и мат. Видимо, Марк был в хлам, когда решил продолжить писать рукопись. Но увлекло его не это - на почте, которую он открывал лишь в исключительных случаях (ибо все рабочие моменты решала Кира), висело одно непрочитанное сообщение. Непонятный ник почты ничего не дал Миронову, а тема не указана. Парень автоматически уселся на свой излюбленный стул и подъехал поближе к столу, одной рукой открывая письмо, а другой пытаясь найти в пустой пачке сигарет хоть одну никотиновую отраву. Безуспешно. Зато письмо заинтересовало. «Кем ты стал? Где ты гнев потерял? Ты был лев для телят, теперь это не для тебя! Кем ты стал? Тут не деньги деляг! И зачем тебе лям? На деле Бедный Демьян! Кем ты стал? Для богемных стиляг? Тебе внемлет земля! Ты не те, кто медлят, темнят! Кем ты стал? Ты был всем для меня, но на еблю и яд, легенды билет променял!» Марк катался по столу со смеху. Кажется, об этом анониме предупреждала Кира. Поначалу парню все это показалось невероятно забавным, но выпив стакан кофе, он, кажется, наконец проснулся. Резко встал из-за обеденного стола и вернулся за рабочий. Оживил темный экран и начал анализировать каждую строчку. Вскоре на лице парня заходили желваки. Кем бы этот незнакомец не был - он оказался невероятно проникновенным. Телефон издал звук оповещения. Миронов нехотя оторвался от анализа и увидел новое голосовое сообщение со скрытого номера. Этот «повернутый фанат» в самом деле капнул неимоверно глубоко, раз отыскал его номер. И это не могло не заставить Марка напрячься. Он вновь включил звук на полную, и, откинувшись на спинку кресла, прикрыл глаза, вслушиваясь в гневный голос и вспоминая эпизоды своей жизни. Аноним нещадно бил по больным местам - начало карьеры Марка. Блондин вспомнил, как его опьянила слава и успех, он имел множество амбиций. Кажется, даже имелись силы для их достижения. Он перебрался в этот город из своей дыры почти сразу же, как его заметило крупное издательство - оно любезно предоставило ему эту скромную студию и денег на первые недели на новом месте. Но Миронова тогда не интересовали монеты, он был поглощён творчеством. Его в самом деле ждал успех в жанре и он мог сделать их всех. Но потом, как и полагалось, с успехом пришли и большие суммы. Нет, он не то что бы был помешан на деньгах, но мировозрение стало отличным от того, что было, как Марк только заселился в этот неприметный район. Куда подевалась его спесь? Где насмешки над деньгами, тучами и девками? Где его собственное мнение и хождение по головам? Блондин запустил в волосы пальцы, оттягивая концы. Но это не помогало - аноним вскрывал еле затянувшиеся раны. Миронову открывали глаза на его же изменившуюся позицию. Как он слепо глядит на новое правительство, как погряз в шлюхах и отраве, как предал свой стайл. «Но кем ты стал, раз моя вера в ненависть переросла?» Телефон летит в стену, разлетаясь на части. Но ведь Марк погряз в деньгах. Так что зачем слушать бред какого-то упыря, который сидит в захолустье, если блондин сейчас же встанет из-за этого чертового стола и пойдёт в ближайший магазин покупать себе последнюю модель телефона и лучшие сигареты? А вечером пойдёт и дальше тонуть в отраве и девках.