Проводник и гнилая клиентура

Два месяца спустя… Сиплый сидел за столиком в баре «Сто рентген». Лицо заросло щетиной, одежда отвратительно воняла потом. Мыслей в голове не было. Абсолютно. Радио на барной стойке тихо пело «С добрым утром, мужики», с улицы доносился шорох проходящих мимо сталкеров. Скрипучая входная дверь за спиной Сиплого распахнулась и сталкер поёжился. Могли прийти за ним. Тяжелые, неосторожные шаги… Нет, не за ним. Сталкер сел рядом, сунул руку в карман, где наверняка держал пистолет. Сталкер хотел вскочить, но мужик покачал головой. Присмотревшись, Сиплый узнал его — мужчина был тем самым алкоголиком, что лежал на скамейке возле сталкерского мотеля. Значит, информатор… — Все, конец? — упавшим голосом спросил Сиплый. — Почему же… Не совсем. Взгляни… — «Алкоголик» протянул ему свернутую вчетверо бумажку. Развернув ее, Сиплый увидел, что это контракт. Контракт военного. — Либо подписывай, либо пойдешь в расход, — спокойно объяснил ему незнакомец. — Зачем это? — Людей не хватает. А ты хороший кандидат. — Чего искали так долго? — Тебя и не теряли. Просто с начальством согласовывали. Считай, что тебе счастливый билет выпал. Так бы просто прирезали тебя в Предзонье по-тихому и все. Списали бы на того ботаника, и дело с концом. — Если я соглашусь, что меня ждет? — Служба. Работаем вахтовым методом, свободные дни будешь дома жить, как раньше. Подписка о неразглашении, конечно, секретность… — А если я к своим решу сбежать? — Не решишь. С сегодняшнего дня среди сталкеров пойдут слухи, что бродяга Сиплый — предатель и крыса. Убедительный такой слух, с доказательствами… Помнишь того сопляка? Я знаю, что он умер от аномалии, а я сделаю так, что все подумают, что он умер от твоей руки. Так что замочат тебя свои, если сунешься к ним. Сталкер вздохнул и закрыл глаза, пытаясь собраться с мыслями. — Подумать время дашь? — Пять минут. Подожду снаружи. И не пытайся бежать — без толку. Через две минуты он кивнул своим мыслям, встал из-за стола и пошел к двери. КОНЕЦ