Хорошая девочка

      За непрозрачным стеклом, сквозь которое преступник никогда не увидит человека, который пристально за ним наблюдает, я стояла, как вкопанная. На пластмассовом белом стуле, вытянув ноги перед собой, сидел мужчина, на вид лет сорока, с бросающейся в глаза сильной щетиной, отросшими не стриженными волосами и в мятой одежде. В комнате допроса сидел преступник, расхаживал взад-вперед следователь по делу.       Спустя две минуты в комнату занесли какие-то бумаги и папку с документами. Кинув на стол листы, следователь склонился над подозреваемым и мрачно посмотрел в его глаза. Даже у меня от такого взгляда мурашки по коже пробежались, хоть я и была за стеклом. Джо сюда не пустили. Я помню, как он яростно настаивал на этом... но он остался в холле полицейского участка. - Ну, так, вы говорите, что вас зовут Пит Джефферсон? - сощурив глаза, произнес мужчина.       Резкая нота в его голосе заставила мои мысли пробудиться. Мужчина без особого энтузиазма кивнул и отвел взгляд на стекло, будто бы глядя прямо на меня. Конечно, догадаться, что кто-то стоит по ту сторону, было раз плюнуть. Тем более, сразу же, как только его поймали и вычислили личность, оказалось, что он не впервые в полицейском участке. Сидел в тюрьме. От такого можно ожидать много плохого. - Отвечайте: да или нет! - следователь повысил голос и, резко отодвинув стул напротив, сел на него. - Что вы забыли вчера вечером на участке мистера Тауэра, Джо Тауэра? - О, так это был его "участок"... - усмехнулся противно Джефферсон, и меня всю передернуло.       Что-то в нём было одновременно отталкивающее и пугающее до безумия. Мало того, что выглядел он "не очень хорошо", так еще и манера поведения, разговора, его постоянные издевательские ухмылки выводили детектива из себя.       Их разговор проходил на повышенных тонах, но Джефферсон, даже повышая голос, выглядел невозмутимо. Спустя полчаса я поймала себя на том, что жутко хочу спать, а некто Пит Джефферсон, в прошлом вор и убийца, не сказал о себе ничего стоящего: зачем пришел к Джо домой, что там искал, зачем проник во двор. - Я же говорю, просто захотелось... - вновь отмахнулся Пит.       Мужчина в форме резко развернулся и поймал его за ворот потрепанной футболки. - У нас за такое "просто захотелось" в тюрьму сажают, Джефферсон... Ну, что, хочешь обратно в тюрьму? - его губы растянулись в издевательской ухмылке.       Кажется, он знает, за какие ниточки тянуть, потому что Пит сразу же изменился в лице и, откинув от себя детектива, тяжело выдохнул и, казалось, сдался. Следующие три минуты тянулись вечно. Тяжелое дыхание Джефферсона, настойчивый взгляд следователя и моё учащенное сердцебиение. В конце коридора раздавались шаги, полицейские проходили мимо меня, о чем-то шумно беседуя, но я совершенно не обращала на них внимания. Мой слух улавливал лишь голоса за стеклом. Приглушенные, но четко звучащие в моей голове. - Ну, да, был я там... Хотел попасть внутрь, но только потому, что мне так сказали! - произнес он, нервно постукивая пальцами по железной столешнице. - Понимаете, сказали! И я не могу объяснить, кто... иначе тюрьма покажется мне раем. - Джефферсон, если ты не скажешь, тебе раем покажется площадь расстрела. Убито уже больше двух человек, мы имеем дело с настоящим психопатом! Он может в любую секунду сорваться и наброситься на тебя... - Психопатом? - Джефферсон широко улыбнулся. - О, нет, шизики не умеют так четко всё продумывать. Однажды я был в его "логове". Там столько фоток всяких людей, какие-то нити, записки... он пишет с утра до вечера, а, когда заканчивает, звонит мне и говорит следующее задание. А, знаете, мне уже не страшна тюрьма. Поэтому, если хотите всё узнать о нём, где он обитает, где прячет мешки с трупами, где чихает - пообещайте. - Пит поднялся, наручники звякнули о край стола. - Что упрячете меня так далеко, как только сможете, пока не поймаете этого психа!       Мужчина в форме задумчиво кивнул и, указав на листы на столе и ручку, вышел из комнаты допроса. Пит сел за стол и начал что-то усердно писать, едва справляясь с неудобством скованных наручниками запястий. - Вы в порядке? - я резко вздрогнула, ощутив, как теплая рука следователя легла мне на плечо. - Меня зовут Шон Конфилл. Я - следователь по вашему делу. Мистер Уилборн поручил мне работать с вами. - А мистер Уилборн всегда перекидывает свои дела на подчиненных?.. - с внезапной злостью ответила я, но, казалось, Шон был не удивлен.       Кажется, я была не в себе, словно в прострации. Ужас пульсировал в моей голове: псих, серийный убийца, который продумывает всё до мелочей, с утра до вечера составляющий различные планы к отступлению и по нападению - вот кто нам попался, вот, с кем я познакомилась на этом вшивом сайте знакомств! Вот он, Фред, милая личность, которая мне так понравилась после первого же разговора... - Выпьем кофе? Ваш спутник, наверное, нервничает... да и вы тоже. - Улыбнулся детектив, и я вспомнила о Джо. - Да, конечно, - кивнула, и мы пошли по длинному коридору.       Детектив хотел о чем-то поговорить со мной наедине. Я поняла это тогда, когда вместо того, чтобы привести меня в холл, к Джо, он привел меня в свой кабинет и легким движением руки щелкнул дверным замком. - Итак, я понимаю, мисс Кэйтлин, что вы сейчас достаточно встревожены, но давайте абстрагируемся от всего плохо, что посмело вас коснуться за этот месяц. Давайте вернемся к тому, что находится не вокруг, а рядом. - О чем вы? - спросила я у следователя.       Тогда, возможно, даже если бы я что-то подозревала, мой мозг не дал бы этой мысли расцвести, так как творившийся в моей голове беспорядочный хаос путал все мысли и воспоминания в одну кашу. Я одновременно существовала в этом мире и нет. - Я думаю, что Фред - это отображение чьей-то сокрытой личности. Не может быть такого, чтобы личность из интернета так быстро узнала и ваше точное местоположение, и круг друзей, и адрес работы, ваши слабые места, в конце концов. Исходя из того, что нам рассказал ваш... друг, Джо, вы знакомы с Фредом чуть-чуть, то есть кроме ваших абстрактных увлечений и номера телефона максимум, он ничего знать не мог. Вы писали что-то в вашей анкете на том сайте? Что-нибудь личное? - Нет, я не думаю... Я практически не заполняла поля, - прикрыв глаза, я пыталась вспомнить перед собой белый экран монитора. - Помню, писала про музыку, фильмы, но всё было придумано - просто чтобы было. Я отнеслась тогда к этому несерьезно. - Вы указывали город или страну? - Только страну, - нахмурилась я.       Шон сел в кресло. В этом маленьком кабинете, в тишине, я могла разглядеть его. "Было бы грустно, если бы Фред и его смог достать... Может, лучше ни к кому больше не обращаться, а ждать его? Это, ведь, моя ошибка. Почему должны страдать другие? Если бы я вовремя отказала Маргарет" - подумала я и осеклась. Маргарет давно нет в живых, чтобы её винить. Если бы у неё и были грехи, то они давно были ей прощены... - Кэйтлин, можно я буду вас звать просто Кэйтлин? - спросил вдруг мистер Шон. Я кивнула. - Мне кажется, убийца - это человек из вашего близкого окружения... ну или хотя бы близкий знакомый кого-то из тех людей. Например, что вы можете рассказать про одну из жертв убийцы - Маргарет. Она имела много знакомых мужчин?       "Не вороши прошлое, да? Вот сейчас придется опять всё вспоминать... и так каждый день, пока эту тварь не поймают" - подумала я и подняла глаза вверх. Желтовато-коричневый потолок слегка расходился трещинками, тускло светила лампочка. Выдохнув, я постаралась собраться с мыслями. - Да, у неё было много знакомых... мужчин. - Произнесла я, ощущая, как трудно мне дается каждое слово.       Маргарет раньше казалась мне обузой, но не сейчас, когда умерла из-за меня. Хотя, вообще-то, может и не из-за меня. Может, это её слабоволие довело до смерти, её желание "быть любимой и желанной" абсолютно всеми мужчинами, которых она видела вокруг. Возможно, если бы ей встретился тот "самый", если бы она рискнула променять свою ветреность и мнимые "богатство и роскошь" на счастье и семейный уют... но она была молода, глупа и наивна. Возможно, не моя вина, что... - Кого-нибудь можете назвать? Имена, прозвища, внешность... - Нет, ни одного - я особо не интересовалась её личной жизнью. Было наоборот, она пыталась меня со всеми познакомить.       Мистер Шон склонил голову набок, разглядывая бумаги на столе. Одной рукой он потянулся к выдвижному ящику, достал оттуда еще одну папку и нахмурился. - А мистер Джо? - спросил вдруг он, и меня током прошибло. - А что с ним?       Мой взгляд встретился со взглядом следователя, и по телу пробежались мурашки: темные, глубокие и невероятно яркие, такими были его глаза. В его тридцать лет, возможно, чуть больше, насколько я могла ему дать, он казался невероятно опытным в своём деле. - Знаете, я много раз сталкивался с моментом, когда от меня пытались скрыть какую-либо информацию - намеренно или же случайно... обычно, в вашем состоянии особенно, человек не понимает, чем он может помочь следствию, даже когда знает что-то прямиком причастное к делу. Я сталкивался с делами, когда убийца являлся пострадавшему кровным родственником, "любимчиком", на которого бы никогда не подумали - племянник, сын, мать, отец... молодой человек. - К чему вы клоните? - нахмурив брови, я попыталась сосредоточиться. - К тому, что я хорошо подготовился к нашему разговору. По опросам ваших коллег, соседей, друзей, знакомых - всех, кого мы смогли найти - с Джо вы познакомились совершенно недавно. Не более недели назад. Это не странно, что молодой человек, с которым вы познакомились недавно, оказывается почти на всех местах происшествий, а затем приглашает вас к себе домой "переждать бурю"?       Широко раскрыв глаза, я ощущала, как одновременно и возмущение, и страх поднимаются во мне. "Джо... он самый близкий человек, который был рядом со мной последнюю неделю. Эту ужасную неделю, а вы говорите, что он..!". - Нет, я думаю, это нормально. Мы с Джо знакомы недавно, да. И я подозреваю, что вы скажете дальше: а вы знали о том, что это и знакомый Маргарет тоже? Знала. Она нас сама познакомила, мы договаривались с ней. Но тогда я уже общалась с Фредом, уже получала от него письма... - Думаете, это как-то может считаться за оправдание для Джо? Неужели, маньяк не может днем видеть свою жертву, любить её, играть чувствами, а вечером убивать её знакомых и писать письма с угрозами? - усмехнулся следователь.       Растерянность.       Не может... или нет, может? Но чтобы Джо... он не такой! Не поверю, чтобы он запросто убивал людей, дорогих мне, знакомых, а потом смотрел, как я мучаюсь, страдаю, плачу по ночам и боюсь каждого шороха! Смотрел с гримасой правдивого сожаления! Не могу поверить... - Давайте прекратим, мистер Шон... - схватившись за голову, я прикрыла глаза. - Я не могу так больше. - Простите, - я услышала, как следователь поднялся, прошел к аппарату кофе, стоявшему в его кабинете, и нажал на кнопку.       В пластиковый дешевый стаканчик полилась темно-коричневая горячая жидкость. Запах кофе заполнил кабинет. Он взял стаканчик салфеткой и поставил передо мной на стол. - Угощайтесь. Простите, но нам нужно закончить сегодня. Не посчитайте меня эгоистом, садистом или кем-то вроде того, - он добродушно улыбнулся, отодвигая исписанные листы бумаги в сторону, и достал из стола начатую папку листов формата "А4", - но я не меньше вас хочу быстрее покончить с этим делом. Мало ли, что с вами случится завтра, что случится с моими подчиненными, подозреваемыми, друзьями или семьей... у меня тоже есть семья, Кэйтлин, вы знаете? И я хочу, чтобы моя жена и двое детей спали спокойно. Как и вы. Поэтому, пожалуйста, соберитесь и вспомните всё, что вы слышали, читали, писали... все темы, на которые вы общались с Фредом, всё, что вы говорили Джо. Подумайте о том, могли они знать одинаковую информацию, похожи ли они в плане общения - всё, что сможете вытянуть из своих воспоминаний. Каждая деталь.       Выдохнув, я протянула руку к стаканчику с кофе. Горячо, но не настолько, чтобы обжигало - слегка печет, но держать можно. Сделав глоток, я тяжело выдохнула горячий воздух и сморщилась - горький. - Не пьете такой? - Только со сливками и сахаром... - усмехнулась обессилено я и отставила кофе на стол. - Тогда я допью, позволите? - улыбнулся Шон и протянул руку. Я кивнула. - С чего начнем? - Я думаю... со дня, когда Маргарет рассказала мне о сайте знакомств.       Откинувшись на спинку, я посмотрела на мистера Шона. Он нахмурился и достал шариковую ручку, приготовившись записывать. - Он назывался "Ловелас"...