Аэродромные зарисовки

Погода, заставившая сегодня одеть на себя плотный плащ и шарф еще раз напомнила о том, что уже осень. Поздняя осень. Шлепая по лужам и кое-как защищаясь зонтом от ветра, качающего верхушки одетых в золото деревьев и моросящего, словно тонкими иглами колющего лицо дождя, еще раз прокручивал в голове предыдущую смену. Где-то над головой сверкнуло, а затем и громыхнуло. Да так, что аж на машинах, припаркованных вдоль дороги, заработали сигнализации. Короткий кивок головой дежурному на КПП в знак приветствия, щелчок пропуском, болтающимся на шее об Систему и вот, красная лампа индикатора с коротким "пи-лик" сменяется зеленой, позволяя мне пройти. Длинная лестница... Комната отдыха... Плащ, с которого чуть ли не ручьем стекала вода, тут же оказывается на вешалке, а руки уже привычно тянутся к кружке и кофемашине. - Здаров. - Кидает Старший, проходя мимо. - Готов? - Интересуется он. - Ща, погоди, курну... - Сжимаю его руку, другой уже заваривая кофе и доставая пачку сигарет. Вот такая дурная привычка - курить с кружкой кофе в руке. В курилке, как и предполагалось, никого нет. Тонкая полосатая сигарета тут же оказывается в зубах, и спустя секунду первый клуб сизого дыма, разгоняемый системой вентилированиями и кондиционирования, отправляется в потолок. Все действие занимает около десяти минут. Еще один щелчок пропуском и перед глазами встает круглое панорамное помещение с царящим в нем полумраком, с множеством пультов и шикарным видом всего летного поля. Коллега, повернувшись к пульту вполоборота, уже рапортует мне о ситуации в воздухе, указывая на две светящихся желтоватым цветом метки, медленно ползущие по маршруту, словно тараканы по экрану радара. Он молчун, худощав, высок. Ему за сорок - для меня почти старик. Округлое лицо с какой-то детской улыбкой, тихий голос. Он всегда работает тихо, размеренные движения, когда он за пультом говорят о том, что все идет само собой. Все так, как и должно быть. - Принял. - Сев за пульт, привычно вбиваю логин и пароль. Все. Смена принята. Я почти профессионал. У меня есть свой сленг. Я не чужой в смене. Не стою в стороне, обсуждаю последние новости о девочках и пьянках. Редко, но я позволяю себе вольности в эфире. Но не сегодня. - Вышка - Победа-507, занимайте пятьсот. Работайте со Стартом, сто двадцать два запятая два... - Звучит откуда-то слева. Погода сегодня, мягко говоря, не очень. Смотрю метеосводку на экране монитора, сравнивая показания с круговым локатором, высвечивающим мерцающие зеленоватым светом засветки. Какое-то время, молча, втыкаю в монитор, слушаю эфир, где кипит жизнь, и как барабанит по стеклу огромными каплями дождь, сидя вполоборота к пульту и травя байки и анекдоты со Старшим. Где-то над вышкой снова громыхнуло. Замигал свет, но ничего не выключилось. - Это хорошо, что электрика не погасла. – Про себя подумал я, вслушиваясь в тихие переговоры коллег с бортами, справа и слева от меня. - Атлас-Эйр-109 - Вышка, занял девять сто. - Рапортует "грузовик". - Разрешите восемь пятьсот? Кидаю быстрый взгляд на монитор. На связи два борта. Первый – «грузовик», возвращающийся откуда-то с юга домой, а второй – пассажирская регулярка. Интервал в пределах двадцати пяти километров. Нормально. Даже с запасом. Даю обоим снижение, и снова поворот кресла, и снова треп ни о чем, но и в то же время обо всем. - Блядь... Куда он... - Глаза Старшего округляются, и кажется, стекленеют. Он рывком отталкивает меня от пульта вместе с креслом. От неожиданности я падаю на пол в своей белой рубахе, вскакиваю на ноги и ошалело смотрю в монитор. Две желтых метки сходятся. Медленно. Но сходятся. Сердце забилось чаще, что казалось, вот-вот выпрыгнет из груди, в висках застучало, запульсировало. - Вышка - Атлас-Эйр-109! Вправо сорок! Повторяю, с максимальным креном разворот вправо сорок градусов! - Голос Старшего огласил вышку. - Набирайте девять двести! - Вышка – Сибирь-051, вправо сорок, сохраняйте восемь пятьсот. - Летит вдогонку второму. Тяжело вздохнув, не отрывая взгляда, смотрю на монитор. Они разошлись. Так же медленно, как и сошлись. Потерев лицо руками и ещё раз глубоко вздохнув, передал управление Старшему и на негнущихся ногах вышел в коридор. Меня затрясло. Всего. Руки и голос дрожали, пот, огромными градинами выступил на лбу, в глазах на какие-то пять минут потемнело, и я медленно сполз по стене вниз, не дойдя до курилки каких-то три метра. Трясущимися руками достал сигарету, подкурил и нервно затянулся. - Как же я так... - Подумал про себя, выпуская сигаретный дым из легких в потолок и делая вторую затяжку. - Упустил... А если бы... Черт... Повнимательней надо бы... Выкурив несколько сигарет и на силу заставив себя подняться с пола, возвращаюсь в Зал. За пультом никого. Старший, с которым еще несколько минут назад травили байки, сейчас стоит в стороне и что-то обсуждает с РП. - РП… Не к добру… - Снова думаю про себя. - Сейчас разбор будет. - Одергивает меня Костян, сидящий в кресле слева от моего рабочего места. Не спеша усаживаюсь в кресло, бросаю взгляд на монитор, оценивая ситуацию. Застаю "Грузовик" в районе четвертого. Слыша от него запрос в наушниках, разрешаю заход по схеме... Извиняюсь и передаю его Костяну, принимая при этом во внимание вылетающий пассажирский, местной авиакомпании. - Вышка – Аврора-5641, добрый вечер. – Успокоился, поприветствовал экипаж. – Набирайте 1100. Работайте с кругом сто десять запятая три…