Моё творение. Моя работа.

Вы знали, что художники редко гордятся работами? Знали, что, закончив свой шедевр, ищут любой изъян, недостаток, ошибку в картине? И всегда находят. Всегда что-то не устраивает, всегда что-то не так. Неправильный мазок, не тот оттенок, выбившаяся прядь слишком бросается в глаза, кружка стоит на миллиметр ближе, чем планировалось, угол тени упал на градус дальше, линия кривая, неподходящий рисунок на обоях… все не так. Переделать. Перемазать черной несмывающейся краской, разорвать, сжечь, развеять пепел на пустыре. Художники никогда не будут довольны своими работами. Только любители, считающие себя центром Вселенной, «наилучшими творцами». Только эти «умники» могут похвастаться «гениальными шедеврами». Твое произведение — твое внутренне отражение. Твой выбор красок — букет твоих чувств. Эмоции не постоянны, они часто сменяют друг друга в самый неподходящий момент из-за любой мелочи. Приходится менять палитру, сюжет картины, прибавлять и отнимать детали. И только тогда, когда будет совершен последний мазок, когда выделены самые незначительные предметы, когда на холсте не остается пустого места — тогда произведение закончено. Критикуй, выискивай ошибки и недостатки, злись на себя за то, что уже не сможешь их исправить. Настоящих, истинных художников никогда не удовлетворит своя работа, свое законченное отражение. В конце — непроглядная темнота, негодование, раздражение. Творец может наслаждаться лишь в процессе. Открывая новые баночки, выбирая подходящие кисти, располагая предметы на временно-чистом листе. Испытывает неописуемое удовольствие, стоит нанести первый слой густой краски. Жизнь безумцев — нескончаемое творение. Они не признают ни начало, ни конец — ведь это лишние рамки. Границы в голове, из-за которых невозможно мыслить здраво, видеть наперед. Жизнь безумцев никогда не закончится, смерть — пустое слово. Просто переход от одного тела к другому. Необъятную ломаную душу вылечить невозможно, пока она сама этого не пожелает. Эти люди — настоящие гении. Им не нужны краски — они будут писать кровью и слезами. Им не нужен холст — жизнь и есть тот самый лист. Им не нужно искать вдохновение — они творят шедевры ежесекундно. Создают неповторимые образы в своих головах и сразу воплощают их в реальности. Один подобный ум способен затмить собой весь мир. И не дай Бог устроить встречу двух душевнобольных. Что случится со светом, если сольются два безграничных сознания? Что устроят двое гениев, с напрочь отсутствующими границами, стенами, рубежами в больной голове? Будут творить. Писать кровью, пеплом, болью и криками. Будут изучать новые оттенки алого, бордового, малинового. Будут искать более подходящую для их творения мелодию. Будут наблюдать разницу эмоций в беспомощном взгляде очередной жертвы. Одними красками дело не ограничится. Чем больше ощущений, тем лучше произведение. Чем больше нового, тем оно прекраснее. Совершеннее. Ярче. Опаснее для окружающих. Готэм-сити обречен. Обречен на светлое, красочное будущее. Обречен стать местом, созданным для собрания вечных, незабываемых художников. Прекрасная работа. Гениальное творение.