Падение Пьерро

Я стоял на крыше... Закат раскрасил зимнее небо в ярко-розовое внизу, у самых высоток города - плавно переходящее в темный чернильно-фиолетовый. Чем выше, тем темнее. Тот момент, когда надо решить... Прыгнуть или дальше мучиться? Ну же, тряпка, это ведь так просто... Какая сильная метель, мне даже не пришлось шагнуть, с моим довольно дистрофичным телосложением, сильный порыв ветра сам сделал за меня этот трудный выбор... ********* Ворон сидел за компом, как обычно он бороздил просторы инета, переписываясь с такими же готами, как он сам. В его колонках, врубленных на максимум, играло нечто депрессивно-суицидальное, унося его мозг из этого примитивного мира в другую, более таинственную реальность... У парня были длинные, до самых лопаток, светло-русые волосы, гладкие и прямые; очень необычные глаза - зеленые, иногда переходящие в мутно-голубой, с яркими большими кошачьими зрачками; прямые, слишком строгие для его лица, брови; небольшой славянский слегка вздернутый нос. Несмотря на оглушительный шум динамиков, он уловил странный шорох на балконе. С вздохом , нехотя Ворон оторвался от окна "В Контакте", и потопал на балкон. Его зрачки сузились от ужаса. Он увидел человека, растянувшегося на полу его собственного балкона. Парень был явно неформал: длинный до пояса хвост черных волос, украшенный кое-где перьями высветленных до белого, либо покрашенных в ярко-алый, острых прядок. Патлы незваного гостя не держались полностью в хвосте из-за необычной стрижки, часть прядей и длинная челка спадали на лицо. Парень, видимо откуда-то упал и приземлился весьма неудачно - задев локтем и головой ограждение балкона, о чем свидетельствовало его неестественно сползающее тело и кровь на железных столбиках балкона. Незнакомец пробубнил что-то, невероятно похожее на слово "бля". - Ты вообще кто? - спросил ошарашенный хозяин квартиры, как только к нему вернулась способность говорить. - Карлсон, бля, который живет на крыше, - буркнул парень, иронично криво улыбнувшись, - Встречай блин, малыш, - сказав эту фразу, он безвольно откинул голову, теряя сознание. Гот взял на руки почти невесомое дистрофичное тело и занес в квартиру. ********* Я очнулся в незнакомой квартире, чья-то рука навязчиво махала нашатырем перед носом. Я все еще жив? Вот же гадство, почему во всем мне так не везет? А хто это? Аааа... Кажется, припоминаю... тот самый парень, на чей балкон я приземлился... Судя по мощному кинжалу-кулону на шее и черной шелковой блузе со стоячим воротником, он гот, хотя его волосы слишком светлые для представителей этого направления... А хрен с ним... Хрустальная люстра под потолком совершила совершила свой танец, гипнотически укачивая меня. - Как себя чувствуешь? Опять голова кружится? - сочувственно молвил гот, не отрывая от меня обеспокоенного взгляда. - Скорее мертв, чем жив, - оптимистически заявил я. - Я думал, ты не очнешься. Хотел вызвать скорую. Че ему от меня надо? Какой-то гот не настоящий... Обычно, они очень напыщенные и высокомерные... Вот же угораздило меня... именно на его балкон свалиться... - Не надо скорой, - я дернул резко рукой, и тут же болезненно поморщился. - Хотя, я думаю, сам справлюсь, нужно только сильно забинтовать, чтобы не было потери крови. Только сейчас я заметил, какие чудесные у него глаза - большие, гипнотические. Зеленые, как у меня, только цвет сочнее... Хотя, я кажется слышал, что многие готы носят цветные линзы. Нет, все же у этого вроде естественные... -Сегодня десятые лунные сутки. Возможен дождь из нефоров. – вдруг невпопад молвил мой спаситель. Охренеть. Гот, да еще и с чувством юмора. - Ага, еще выпадут конфетки вместо снега, а гопники будут срать бабочками, - поддержал я его тему , с едва скрываемой злой иронией в голосе. Он лишь улыбнулся одним уголком своей губы. Достал бинт, и, обработав мой многострадальный локоть, начал методично наматывать тугую повязку. Его руки, чуть приподняв меня за спину, (ахх... какой же он сильный, наверное, качается), нащупали шею, прошлись осторожно по позвоночнику, и вверх к голове. Теплые. Не сдержавшись, я порывисто втянул воздух, подавляя стон, когда он коснулся моего затылка. -Больно? - снова этот сочувственный взгляд. Его рука в крови. - Придется тебе еще один цвет добавить, - сказал он, доставая пузырек с зеленкой. - Слушай, а на хрена ты со мной возишься? - Ну, ты же на мой балкон прилетел, я несу за тебя ответственность. Все же, он милый. Надо это признать. Хорошо, что он не догадывается, что я бисексуален, а то бы, наверное, столкнул меня, чтобы я дальше летел. Эххх. .. Красавчик. Длинные патлы, правильные черты лица... Везет же его бабе... Так, кажется, едет крыша. Неудивительно, после такого удара... - Слушай, мой настырный спаситель, есть покурить? - Конечно. Только на балкон я тебя не пущу. Кури здесь, я потом проветрю, - с этими словами он притащил мне серебряную пепельницу-череп, естественно, в его стиле. - Как зовут тебя, падший ангел? - спросил он, протягивая мне «Capitan Black». Интересно, а бумага у него в туалете тоже черная и с изображением надгробий? - Стас. Свои кличут Пьерро. А тебя, мой темный друг? - Ворон, - я заметил в его пальцах мундштук, изящным жестом он тоже затянулся, обняв его стержень своими губами. - А по-русски? - Ворон, - вновь твердо сказал он, взглядом давая понять, что дальнейшие расспросы бесполезны. - Да хоть Папа Римский, - я пожал плечами. И все же, я ошибся. Он - настоящий гот.