Моли меня о любви

Как же долго тянется время. Особенно, когда ждешь чего-то важного. Был вторник. Трою было невыносимо. Что еще сказать? Мысли разрывали его подсознание на тысячи кусочков. Он решил поехать к Нему в субботу. Про себя он решил, что суббота теперь будет днем для их встреч. В действительности, Трой не знал, что делать с тем, что он влюблен в убийцу. Что делать с тем, что его невыносимо влечет к зеленым глазам Коннора. Он без конца прокручивает в голове диалог их последней встречи. Все как будто было во сне. Но нет... "Что мне делать? Я его люблю. По правде. Люблю так, что страшно представить." Придя домой после загруженного рабочего дня, Трой буквально упал в объятия своей постели. "Не уходи... Пожалуйста! Не уходи. Прошу..." Сиван проснулся в холодном поту. Щурясь, он посмотрел на экран своего телефона, время 6:12. Рановато. Сегодня была лишь среда. Еще целых 3 дня. Целых 3 дня до встречи с Ним. Трой нехотя встал и поехал на работу. Сегодня Мистер Фриман должен был уехать. По крайней мере, Трой на это надеялся. Не успел он зайти в редакцию, как услышал до боли знакомый, противный голос босса. -Меллет! Ме-е-еллет! Иди сюда. В голове Троя был самый настоящий фесливаль мата. -Здравствуйте, Мистер Фриман. -Меллет, над чем ты сейчас работаешь? Мне кажется, будто ты просто так просиживаешь свои штаны. Уже в двух выпусках не было твоих статей. Я уже молчу о том, что ты потерял этого шизика, как там его звали? Фрута... Фронта? "Заткнись, жирное рыло! Блаблабла. Господи." Троя буквально изнутри убивала придирчивость Фримана. Он возненавидел его. Во-первых, из-за этого капания на мозги, во-вторых, ссылка на безделье, а в третьих, он назвал Его- "шизик". Да как он смеет!? -Его зовут Франта, Коннор Франта. И он не "шизик". -Оу, Сиван. Мне глубоко наплевать, кем он является. Меня больше волнует газета и ее содержание. Знай, если ты не возьмешься за работу, я уволю тебя. -Хорошо. Да что это такое?! Как Фриман может так говорить Трою? Ведь он пока что самый успешный журналист из всех. Но вдруг Трой вспомнил, что последние несколько недель он действительно перестал работать. "Я не могу потерять эту работу". И тут он вспомнил ту модель, о которой говорил Джо. Он уже машинально набрал номер друга. -Алло, Джо. -Привет, Трой. Как ты? Что-то ты пропал. -Все хорошо. Джо, помнишь модель, о которой ты мне говорил? Можем ли мы встретиться сегодня все вместе? -Эм-м, я ей позвоню. А во сколько? -В 18:30. В баре "Фрик-Рик". -Хорошо, заметано. Разговор получился недружеский. Но, в целом, Троя это не волновало. Он думал о своем человеке. Ради которого он начал вставать по утрам. Почему-то ему казалось, что его жизнь до Коннора была тленом. А сейчас? Сейчас... все совсем по-другому. Все запутано.