Я скучаю, я так скучаю

Сидеть бы на подоконнике и стареть, и пусть бы вторая кожа - уютный плед, держаться рукой за раму и не смотреть, как твой остывает в сердце забытый омут. И чашку с дымящим кофе - несладкий яд. И пусть обо мне недоброе говорят, а пусть и забудут, по выжившим не скорбят, а если и вспоминают, то вряд ли помнят. И небо лазурным пологом по весне, расплачется вдруг в апреле - не обо мне, а впрочем, мне будет видно, как на стекле, прозрачной слезою сложится слово: вечность. И грусть на коленях скрутится, выпьет чай, ознобом вдоль позвоночника: не скучай, нам станет немного легче, наступит май… И май раскрывает душу для каждой встречной. Сидеть бы на подоконнике и смотреть, как утро, сжигая звезды, включает свет, как тьму разрывает солнечный теплый след и воздух рисует в небе твой четкий профиль. Но осень сжимает сердце, как злой артрит, ведь как ни старайся, если болит – болит. А дождь за окошком в такт проводам гудит. И я продолжаю пить свой остывший кофе.