стихи по хоумстаку

С глазами закрытыми, с печатью покоя на красивом лице, в одеждах из золота (на подушке рассыпаны белые гроздья крупных цветов) твой облик из снов — он мёртв. Условности в этой игре убивают не хуже злодеев и миль, которые чертят небо красными, мать их, линиями. Со смертью его, одного из героев, начинают двигать сюжет, герои другие (вернее, только один). И райские кущи, что были обещаны по завершению этой, пустой сессии, не сравнятся со вкусом других побед, на губах оставляющих мятно пахнущий след. Наверное, ты даже счастлив, что так получилось — пока ты сжимаешь ладонь чужую в своих руках, и смотришь с лёгкой, мечтательной поволокой в глазах на смуглую шею, туда, где расцвёл синяк от твоего острого желания. И проводя рукой по следам-цветам, ты обещаешь, как будто бы себе сам — сделаю всё, но так, чтоб лежать в цветах в гробу изящно сколоченном осталось только твоё снобличье, а не ты сам. (ты пропал — и ты это знаешь)