De visu

Не так ты хотел? Правда, что ли? Нет, как ты хотел? На плаху плашмя, чтоб не видеть, не слышать, как его корчит? Запомни, малец, что у Бога на всех хватит стрел, — Ори ли, реви... Ну попробуй сбежать что есть мочи. Ты, может, хотел черный саван напялить пребелым плащом, Чтоб нимб был как нимб — не горящий ошейник с шипами, Чтоб ангел был в перьях, а Бог — кем угодно, но не палачом, А вы — лишь героями в масках. Героями. Не дураками. Чтоб имя его ты ему говорил — не могильной плите, И черный был ночью, углем, крышей Шеви. Не знаменем скорби. Но в этой истории вы — не всегда. Вы — не там. Вы — не те. Ваши слезы способны оазисом вырастить Гоби. Мира хотел? Молодец. Мир хлебает твоей доброты, Чтобы выплюнуть вас, изрыгнуть как послед, ох поганый, кровавый... Вернитесь потом — на могилке, где вера, оставить цветы И встретить последний рассвет — обжигающий сердце и ржавый. Хотел ты... он хотел... Эта тема в архиве — запрет. Ведь жизнями сыгран был проигрыш в той лотерее. Играли не вы — вы не знали. Но приз: бесконечности бед — достался-то вам и... Дорога под вами краснеет. И как ты хотел? Нет, ну как?! ...Ты ни-как не хотел. Только если сбежать, чтобы скрыться в том «энде», что даже без «хэппи»: Там двое. Колеса. Хайвэй. Вереница из выжженных тел. Руль держишь сам. А не Бог из тебя что-то дохлое лепит. ...Не так я хотел? Да, я знаю... И слов утешения нет. Дружок, я ошибся — в той эре еще нам готовили рабские роли. Ты знаешь... На Солнце жара в не один миллион фаренгейт. Но что оно знает о том, как сгорать и взрываться от боли?