Не твоя

      Я с большим трудом приоткрыла глаза и уперлась взглядом в потолок. Шевелить пальцами правой руки было очень трудно и больно, голова гудела, а перед глазами летали прозрачные мушки. «Очнулась? Ну, как ты?» — раздалось откуда-то сверху, голос показался мне знакомым. «Где я?» — язык совсем не ворочался. Попутно я пыталась вспомнить, что же, всё-таки, произошло, но мозг упорно отказывался работать, а и без того тяжелые веки налились свинцом и медленно закрывались, глаза выхватили колебавшийся и нечёткий образ крупного мужчины в белом халате, который что-то говорил, единственное, что я смогла разобрать, это фразу: «…ты в больнице…», а потом туман…       Я никогда не думала, что окажусь в своём отделении в роли пациентки. Теперь я поняла военных, пытавшихся сбежать, не успев очнуться. Делать здесь было абсолютно нечего. Витя упорно настаивал на полном покое и не спешил переводить меня из реанимации, за что я безумно хотела его прибить, но вот подняться с постели я не могла, мешали простреленное плечо, два сломанных ребра и куча датчиков, проводами которых можно ненароком задушиться. Голова уже успела «встать на место», и меня больше не вырубало каждые пять минут. А я пыталась вспомнить, что же со мной произошло.       Витька сжалился надо мной и перевёл в общую палату. Буквально через час ко мне примчался Серёжа: — Как ты? — Нормально. Пытаюсь вспомнить, что произошло. — Как успехи? — Пока не очень, помню кусками. Защитная реакция организма… Правда, если постараться, то можно вспомнить всё. — Расскажи, что помнишь, может, это поможет нам восстановить всю картину.