Страницы цвета осени

Вот она, осень. Она всюду – в небе, в деревьях, под ногами. Листья хрустят, ступая на них. Такие мёртвые, безжизненные, как и серое небо. Выцветает вокруг всё, становится бледнее. Осень. Время для комы, которая будет длится до весны. Кто-то падает в жёлто-бурую листву, улыбаясь, кто-то мастерит из них венки, что подобно коронам украшают голову владельца. А кто-то я, с бледной кожей и отстранённым видом, наблюдаю за всем, что творится вокруг. И анализирую. Что уже сделано, а что нет, сколько песен не спето, сколько слов не сказано. И нет бурлящих через край действий, которые фонтаном лились летом. Тишина, нарушаемая такими, как те люди, ведущие себя беззаботно и так по-детски, но счастливо. Моё счастье - здесь и сейчас. Почти голые ветви деревьев вились к безликому небу, тянулись к нему. В ноздри вбивается прохладный воздух с примесью чего-то лёгкого, спокойного. Мне нравится это чувство, я растворяюсь в нём, сливаюсь. В голове шёпотом отдаётся монолог, мысли записываются на желтоватый лист чернилами. Стоит свободному месту для записей кончиться, как лёгким шорохом лист переворачивается и перо вновь скачет в танце, выводя на листе новые записи. Через год я прочту эту часть книги, когда снова будет осень, другая и так похожая на эту. И снова анализы, редкие записи на полях, чтобы не забыть. С каждым годом этих пометок становится больше. Не хорошо. Подул ветер, срывая оставшиеся листья и обнажая деревья. Вокруг слышу шуршание, такое приятное на слух. Уголки губ слегка приподнимаются, в глазах появляются искорки восторга. Вытягиваю руку, и ветер проходит сквозь пальцы, облизывая их. Шум начинает затихать, пока и вовсе его не стало слышно. И снова страница перевернута, и снова перо выводит слова на листе. И так до тех пор, пока не закончится книга о моей жизни.