дэвид
26 февраля 2019 г. в 23:12
мой солнечный, мой дорогой.
эти мысли путаются, и, точно кошачья шерсть, в клубок сбиваются.
нерадивый котёнок, причесал бы тебя, если б мог, только руки связаны —
не провести по лицу, не коснуться его, ладонями не согреть, как тогда грел,
пропуская горящие угли, чтобы ты уцелел, сквозь себя самого.
в сердце пусто твоём. там всегда было пусто, лу, только место намечено —
занято, выжжено, обнесено красной лентой с подписью именной.
ты бойскаутским ножичком можешь легко поддеть её —
я снимаю броню. свободно. а на лице твоём соль.
на том свете мне это ни к чему, солнышко. лучше внутрь пусти кого-нибудь.
только, пожалуйста, не продавай по скидке билет на самое дорогое.
не продавай вообще: пусть однажды ценнейшей наградой будет он
для работника первого, твоему беспокойному сердцу служащего, — того, кто тебя сберёг
(так, как я — прости, моя нежность, — не смог сберечь тебя).
мой солнечный, мой дорогой,
окропляешь своими слезами раны мои, и я бы, конечно, если б сумел, оставил тебе
весь этот мир, но завещаю прощание, скрытое в толще холодной и алой воды.
...мои руки связаны, и я не могу коснуться тебя, лу, —
так, как всегда касался...