1001 день

      Раздражающий звук. Загорается лампа «Пристегните ремни!». Прощай, прекрасный горд N. И хоть знакомы мы с тобой совсем недолго, но я успел полюбить тебя. Много больше, чем свой родной город. Твой воздух. Он хоть и не чистый, но пахнет… Пахнет как-то по-особенному. Слаще, свежее, чем тот, который вскоре мне предстоит вдохнуть. Проглотить, как горькую таблетку. И захлебнуться. Самолет уходит в левый крен. Прощайте густые зеленые леса. Прощайте прекрасные сосны. Прощайте горы, так похожие на нежащихся в истоме женщин. Прощайте золотые поля, облагораживающие землю. А горизонт оказался много шире…       Тяжело смотреть на улыбки, на радость встречающих. Тошно. От их лиц, от их восторженного щебетания, от бессонной ночи и проглоченных слез. Дико. Дико думать, что мечта оказалась не вечна, что сном оказалась не эта часть существования, а та – прекрасная, свободная, счастливая. Но и здесь все осталось позади. Неумолимое течение несет меня дальше: из тихого озера прямо на бурные пороги с их острыми скользкими камнями, терзающими брюхо безвольного меня. Что я могу перед стихией? Мир. Жизнь. Обстоятельства.       Я больше не испытываю радости от запаха этой квартиры, как было раньше всегда. Он наоборот душит меня. В течение часа она зашла в комнату 6 раз. И не смотря на то, что она убиралась старательно, тут все равно грязно. Не так, как в прямом смысле слова, но все равно... Здесь не чувствуется чистоты. Стены не греют и не создают уюта. Долго прожив в другом месте и теперь сравнив объективно, могу сказать, что эта квартира мертва. От слова "совсем". А вот твой дом не хотел меня отпускать. Сложно объяснить, да ты и не сильно веришь в подобное, но... Не хотел. Цеплял вещами, злился, роняя развешенные сушиться травы, напоминал о незавершенном. Наш дом. Здесь все... Все затхло и тускло. Веет усталостью и болезнью. Wired. Помнишь, я говорил тебе об этом слове? Только тогда я говорил в хорошем смысле, а сейчас в плохом. Ущербный, неполноценный, калека... Здесь приходится закрывать за собой двери в комнаты, надевать одежду ради пресловутых приличий и умещать свое необъятное «Я» в жалкий убогий угол, отведенный моему существу. На большее просто не хватит места.       Я не хочу жить здесь. Я не хочу жить с ними. Я не могу не делать этого, иначе я останусь совсем без выбора. Если, конечно, исходить из изначально поставленных целей и обретенных мечтаний. Я жалею, что все не случилось чуть раньше, но судьбой я управлять, еще не выучился. Пока что только сигаретным дымом и запахом кофе, и немного дождем, да дрессированными грозами.