Муж убийцы

— На сегодня ты выполнил достаточно заказов, — человек в очках наконец-то оторвался от бумаг и взглянул на меня, — поэтому можешь идти. Бросив тихое «спасибо» и пожав руку нашему переводчику, я направился в сторону выхода из подвала. Как я докатился до такой жизни? Человек, убив своего соратника, годами мучается и в итоге сходит с ума, а я за сегодняшний день выполнил пять заказов и, соответственно, убил пятерых человек. Радужное детство, ничего не скажешь. Подумать только, каким я был два года назад? Щуплый пятнадцатилетний школьник, который и не думал о жизни киллера. Тогда я решил сократить путь до дома — не сказать, что я об этом жалею, но все же, — и пошел через мрачные дворы, которые у нас прозвали «сеть Дельта» — там орудовала одна банда, периодически убивая задолжавших им бомжей и пьяниц. То, что я оказался невольным свидетелем убийства задолжника, понял не сразу. Сначала услышал шорохи в кустах, и черт меня дернул спросить, кто там. Ответа, естественно, не последовало. Я уже собрался уходить, как услышал в тех же кустах голоса; подобрался ближе и начал слушать. На всякий случай достал свой карманный ножик. Как потом оказалось, не зря. — Бэрримор, что делать с трупом? — Хоронить, блять! — голос переполнен злобой, — тебе, между прочим, не один труп прятать. — Что? Берримор, хули ты тут мелишь? — Не дерзи, тебя вообще пора снять с должности, — слышится какая-то возня, — Выходи и стой на шухере, Карлоса я вынесу отсюда сам. И тут до меня дошло: я стою максимально близко к эти людям, поэтому выйти я не успею, пройти через низ кустов тоже не смогу, а один из этих двух парней скоро выйдет. Оставался лишь один выход… — Хорошо, — несколько секунд и воздух наполняется душераздирающим криком — я резанул парню лезвием по руке и намеревался убежать, но… — Душенька, — меня кто-то схватил со спины и говорил прямо над ухом, — у тебя есть сейчас два варианта — либо попытаться вырваться и потерпеть поражение, — на этих словах он повертел передо мной стволом, — либо помочь донести труп и пройти с нами в подвал. Что было дальше — не помню. Но зато помню, что мне за это время сумели объяснить — убили в кустах не какого-нибудь обычного должника, а недавнего миллионера нашего города, который несколько дней назад обанкротился — это был никто иной, как Карлос Бейли, а тот, кого я пырнул, в «Дельте» звали Стивом, он был одним из киллеров. Лица Бэрримора, который тогда сохранил мою жизнь, я так и не увидел. Мне даже не толком не объяснили, кто это — о том, что он сын нашего босса, я узнал только благодаря тому, что наш бывший начальник недавно вышел в отставку и повысил своего сына со старшего киллера до управляющего бандой. В подвале все чаще звучало имя Берримор, а когда над дверью босса поменяли табличку, сомнений не оставалось.

***

— Я дома, мам! — кричу с порога, при этом снимая свои кроссовки, — есть что-нибудь вкусненькое? После сказанного забегаю на кухню и вижу непривычную картину: мама и мать сидят с чересчур серьезными лицами, а как только я сел рядом с ними и спросил, что случилось, мама выпалила: — Сынок, дорогой, в агентстве тебе нашли истинную пару!