Эгоисты

      Бывает такое состояние, когда всё вокруг останавливается. Перестают звучать в отдалении голоса, вода льётся бесшумно, за окном летают птицы в полной тишине. И слышны только стук сердца и собственные мысли, кружащие в голове невнятным комом.       "Что же я наделал".       Раз за разом. И легче не становится, как и не должно, пока вода постепенно окрашивается красным. Это, наверное, даже красиво, как лепестки алых цветов на прозрачном поле. Если бы это была не кровь человека.       Обидно признавать, что первое убийство, так марающее душу, было по глупости. Случайно, с обиды, назло. Просто не имеет значения, почему сейчас его бледные волосы окрашиваются таким ярким цветом. Потому что это конец и пути назад уже не будет. И единственное желание сейчас — лечь рядом и забрать всю эту боль себе.

***

      Всё, что случилось после прихода Снейпа, я помнил смутно. Куда-то шёл, что-то делал. Всё было как в тумане. Яркими моментами всплывали светлые волосы в толпе или ночи за просмотром Карты Мародёров. Я продолжал за ним следить, просто потому, что уже не мог перестать. Не смотреть. Не видеть. Не слышать. Я дышал этими моментами, дышал чувством свободы. Его жизнью.       Возможно, так начинается безумие. Мания. Одержимость. Не имеет значения, сколько между нами миль, сколько прошло лет. Я всё равно просыпаюсь ночами на холодной кровати, а перед глазами остаётся картина красных цветов на белых волосах.       И только хочется ещё хоть раз. Увидеть. Услышать. Почувствовать. Дышать. Тобой.