II. (Джилл)
10 сентября 2016 г. в 00:57
Её жизнь последние несколько лет напоминает круговорот стихий в природе.
Сначала свистящий в ушах ветер. Вверху воздух, внизу воздух, справа и слева тоже воздух, да и внутри неё нет уже ничего, кроме воздуха. Она словно маленькая молекула кислорода среди бессчётных мириад ей подобных. И она летит.
А потом падение обрывается. Вот так запросто. Кому-то достаточно лишь щёлкнуть пальцами – вуаля! она на полном ходу пропечатывает собой каменную стену, потому что эй, ничто не вечно под луной. Пинком выбили тебя из тебя. Как-то так.
Затем следуют кромешная тьма, адский холод и сырость, въедающаяся маленькими коготками под кожу, намертво – не отскребешь, пледом не укроешь, горячим чаем не зальешь, не запьешь.
И боль – огнём горящая, бросающая красные отблески на осколки пустого взгляда. Жгучая пустота на месте воспоминаний и боль – от той единственной, набатом по нервам мысли, что ничто важное не забыто. Надо всего ничего – сгореть да пепел разворошить, - чтобы вспомнить.
И ведь она таки горит. И ведь вспоминает.
Жизнь – штука медленная и монотонная, и человек, заставивший тебя пережить всю её за минуту, подобен Божьему дару.