«Только змеи сбрасывают кожи,
Чтоб душа старела и росла.
Мы, увы, со змеями не схожи,
Мы меняем души, не тела».
(Николай Гумилев, «Память»)
«Я путь свой сама устелила пожарами».
(Ночные Снайперы, «Южный полюс»)
Ну чего я тебе, положим, Расскажу про те времена? Там уж правда смешалась с ложью, И словам моим — грош цена. Змейка — шкуры по норам прячет, В слое листьев, среди корней… Ну а я поступаю, значит, Так же — с каждой душой моей. Вон одна — все стихи строчила Да ушла в зелено вино, И чего там когда-то было — Это, в сущности, все равно. Вон еще: электрички, нары, Сигареты, колючий снег… И своею рукой — пожары, И двустволки — в глазах у всех. А в итоге… А что в итоге? След запутан — не расплести. Человечинку будут боги, Коль решат до меня прийти. И услышат еще, признаться, — Если вдруг да решат помочь — О динамике популяций Волка в нервах прошедших ночь. Идея с кормлением богов человечиной внаглую украдена из греческого мифа о Тантале — только у него мотивы были несколько иные… Нары — не пугаться — были не на зоне, а в ночлежке в Сергиевом Посаде, если это вообще кого-либо вдруг интересует… Но полностью соответствовали описанию Солженицына в его «Архипелаге». 2«Двор смеется, чернь молится.
— Мол, преданье исполнится.
— Мол, страну погубила женщина,
А девица спасет».
(Рок-орден «Тампль», рок-опера «Жанна д'Арк»,
http://www.tample.ru/repertuar/Joan-of-Arc/libretto )
«Франция принадлежит не Вам, благородный дофин. Франция принадлежит богу».
(Жанна)
Белые лилии — так, выходит? В рай — на гнедом, не сходя с седла? «Баба страну почти похоронит, Чтобы девчонка потом спасла». Ну не страну, а меня — всего-то… Правда, куда тебе — меч и щит? Да и в Руан тебе неохота — Не для тебя там костер трещит. Так что девчонка — сама уходит, Ну а страна — остается, да. Крепкие вина — в подвалах бродят, Мирно вполне — гудят провода. Только вот тут осторожно — мины. Там вон — пока не разобран ДОТ. Если пугает — идите мимо… Да и откуда вас черт несет? Белые лилии зацветают И отцветают, когда пора… Что тот пророк-то о жизни знает? Знает, что завтра мне — в семь утра? Белые лилии отцветают И зацветают весной опять. А наверху вон — опять бухают… Франция — чья она, вашу мать?