Не уходи

Пальцы-страницы. Когда занимаешься с ним любовью, его руки усеяны буквами, его лицо, искаженное в сладких муках, покрытое старинными письменами, хочется слизать их языком, сшептать… - Мо… - произносит он, и мне кажется, время замирает, перестает существовать, что сами стрелки часов с хрипом замедляют ход, словно провалившись в банку с желе. Словно мы сами становимся невидимыми этому миру. Я осторожно опускаю глаза и встречаюсь с ним взглядом. И все оживает до мельчайших деталей. Как будто кто-то невидимым жестом смазал все стрелки хрипящих часов, и отполировал их золотистые усики. - О чем ты думаешь, Волшебный язык? – спрашивает Пыльнопальц и по спине бежит холодок, мне не нравится, когда он меня так называет. Когда я вспоминаю, что он – не из нашего мира, и что не должен, да и вряд ли захочет здесь оставаться… - Не зови меня так… мне не хочется… - Чтобы я уходил? Мне не нужно ничего говорить, он – словно читает мои мысли, проникая мне в голову своим волшебством, согревая меня одним только взглядом. Я киваю, и он улыбается, прижимаясь подбородком к моей груди. - Я никуда не уйду, - отвечает Пыльнопальц. – Я останусь с тобой, Мо…