Чёрная книга поэзии

Реальность

      Темнеет, тучи уплывают,       Склоняется к закату день,       На небе звёздочки мерцают,       Луна бросает свою тень.       Перо застыло над страницей,       Таящей запах бересты.       И словом острым, словно спицей,       Пронзает времени мосты.       Слова, мерцая в лунном свете,       Исполнены добром, любовью,       Но все баллады на планете       Написаны поэта кровью.       Он ждёт, от солнца укрываясь,       Когда охватит книгу мрак,       И вот, словами задыхаясь,       Наденет сильной рифмы фрак.       И полетят простые строчки,       В заветной книге хоронясь.       Наборы знаков, мысли, точки —       Никто не видел отродясь.       Поэмы, в пламени сгорая,       В душе оставят чёрный след.       Ведь у поэта жизнь другая,       Как слов ритмичных мягкий плед.       Ничто не вечно в этом мире,       Уклад Романтиков таков:       «Творцы глядят на Вечность шире,       Ища предметы для стихов».       Поэт, любуясь светом лунным,       Продолжит строки заполнять.       Он сломлен миром этим шумным,       Готов талант свой променять,       Но книга, кровью насыщая       Свои листы, как стая псов,       Дрожит, поэмы защищая,       Как сто серебряных оков.