Песня
29 апреля 2016 г. в 19:42
Примечания:
стихо в прозе
Не вылечить временем, не воскресить поцелуями эту тихую зарю, которая улыбается мне с небес. В каждом клейком листочке, в каждом шелестящем слове ветра – память.
День шумит, будто ярмарка, круговертью лиц, дел, мыслей, улыбок, забот. Лоскутное одеяло будней мягко душит, но удушья не чувствуешь: привыкаешь мало дышать.
А ночь приходит в чёрном вдовьем покрывале, гладит мне бледными пальцами волосы и вливает в заштопанное сердце тонкую, холодящую песню, надрывно-крылатую, рвущуюся в небо.
Не удержать эту песню в руках, не место ей на земле.
Время не лечит, оно лишь накладывает заплатки. А сверху набрасываешь яркие складки шёлка, улыбаешься, и вот – шрамов уже не видно.
Ни плечо друга, ни объятия любви, ни крылья хранителя не разделят со мной этот кубок, я пью его в одиночку до дна. Он только мой. Вся его горечь и терпкость – мой опыт, моя боль, моя жизнь. Живым сердцам, что бьются рядом со мной, нужно моё тепло, и я вытираю слёзы – ради них.
Пью чай со смородиной, дышу родным запахом, но уже не коснуться руки, не обнять... Только помнить и жить.
И я живу. Я пью эту весну, впитываю её зябкость, люблю её капризный холод, ловлю щеками слёзы неба. Не все строчки ещё написаны, не вся любовь отдана, путь лежит передо мной и ждёт моих шагов. Маленькая яблоня, посаженная мной, тянет ко мне веточки: «Останься». И я остаюсь.
Улыбнись мне незримо из облачной страны – страны вечного рассвета. Струны смолкли, но песня живёт в сердце.
И пока она в нём звенит, оно будет биться.
29.04.16