Танго горемыки

А если ты думаешь, что ты правильно сказал, а если ты вообще думаешь... То, мое сознание идет по янтарно-медной дорожке и наблюдает мелькание черно-зеленых теней... На ней. Все на ней и на ней... Ай, на-ней, на-ней... Цыганское мое танго, танго бешеного горемыки на перекрестке дорог... Пляшет мое сознание, каждый раз, как в последний. С призрачными медведями и эфемерными цыганами. Пляшет... А потом пойдет, понурясь, сгорбившись, спотыкаясь на выбоинах, скромно и смиренно, с узелком из ситцевого синего платочка за спиной, оборвавшись на полвздоха, между слогами... Пойдет, складывая шаги в рифму... Рифма так проста, так бежит на ум... Глупый я, горемычный, Как неприкаянный ключ скрипичный. Без нот. Какой же я идиот! Хотя и любовник отличный. Отличный ото всех. Не для любовных утех, А для разговора и трепетного слова души. А ты не указывай и оскорблять не спеши. Нас... Я все еще Троица, и это вовсе не значит, Что я трансвестит, И даже не п***рас... А просто я - третья формация, третье звено. Тебе это ясно, но все еще не дано... Не мучить меня так откровенно... Он-она-я... Красиво, всенепременно... Ты все таки любишь меня? Ты, говорящий мне такие слова - она, кроме тебя, моя? Жестоко. Мне холодно и одиноко. Я не хочу больше это все рифмовать. Шаги кончаются домом, где я надеюсь поспать. Где я куда-нибудь скромно прибьюсь. Я бы хотел напиться - но я уже не напьюсь. Неуловимо больно... Трепетно, алчно и бешено.. Довольно. Милый, я прошу тебя, просто довольно!!! Перестань и просто молчи... Мне не научиться этому, и ты меня не учи... Не трать силы. Все будет правильно и все мы в гробу... Так неизменно красивы.... Забыть.. Выучить простое словосочетание: больше не пить и не быть. И не отвечать за себя. Чудное сочетание - быть очень умным... Никого не любя. Заткнись, оставь это, ты уже почти дома. Шаги по лестнице, за ступенькой ступенька. Твоя жизнь кончается. Острое чувство. Мы с собой не знакомы. Кто этот человек тут? Наверное выжига, вертухай и дьявольский плут? Нет... Он на самом деле созерцатель пути, по которому ему никогда не идти. Пусто. Он пойдет и будет ловить ощущения между паникой и весельем, между "да" и "нет"... Какого божества он апологет? А никакого. Он просто считает тени на тротуаре возле своего дома. Просто не может избавиться от рифмы. В его голове не мысли, а какие-то логарифмы. Впрочем, он никогда не умел считать. Чертова туча страниц его жизни. Вот бы он сам успел бы перелистать. Не успеет. Устал. Выдохнул, вздрогнул... И где-то в рассвете пропал...