Она
20 сентября 2016 г. в 13:53
Артёму А. нравится ваша фотография.
И сердце тревожно-волнительно замирает. Оно ведь глупое, сердце, оно иначе не умеет – только вот так вот замирать, ныть, болеть. А еще биться о ребра – отчаянно, как загнанный зверек, рваться из костяной темницы. Стремиться туда, где давно уже никто не ждет.
И едва ли помнит.
Осень накрывает сыростью и гнилью, холодной влагой, словно бы пропитавшей все вокруг. Холодные руки, холодная постель. Холодные воспоминания об остывшем, но все еще не отболевшем.
И в голове снова он. Горячие, лихорадочно-горячие руки, и это его пробирающее отчаяние. С ним всегда казалось, что мир вот-вот рухнет, рассыплется кирпичиками, если не будет поспешно-жадного поцелуя, не будет почти болезненных, сильных, наполненных страхом потери – или реальности? – объятий. Если не будет меня и его, вместе, слившись, не будет искусанных в кровь губ и проглоченных стонов, и его теплой кожи под моими ладонями, и бьющейся внутри мысли:
Люблю, люблю, люблю.
И мир рухнул. Конечно. Только не его, а мой мир. Стек холодными каплями по мокрому стеклу. Вниз, вниз, вниз. Грязной водой на размокшую землю.
И руки в кулаки до боли. Стиснуть, сжать. Как сжимается желудок, полный горечью ушедшего и необратимого. Как сжимаются легкие, не пропуская воздух, стиснутые так и не угасшей обидой.
Ты классная. Таких, как ты, мало.
И слова, которые ничего не значили. Для него все давно прошло, закончилось в тот день, когда закончились мы.
Мы же в первую очередь друзья, - сказал тогда он. – Я не хотел бы терять тебя, как друга.
Не хотел – и ушел сам, забыв свои слова, забыв меня. Оставшись только именем, Артём А., только безличными щелчками по искусственно-ярким фотографиям, словно бы существующим в параллельной реальности.
В ней, этой фальшивой реальности, нет осеннего холода и той мерзкой гнили, разъедающей изнутри. Нет прежней боли и никак не проходящего «люблю». В ней нет меня – раненой, раздавленной, почти убитой им. И может даже показаться, что я давно разлюбила его. Потому что время лечит. Так говорят – время лечит.
Хотя осенью кажется, что это все ложь.