Холодные

Кристина К. добавила новую фотографию. И курсор в пустом окне сообщения мигает. Голова болит – той самой, похмельной болью, которая словно бы вкручивает ржавые гвозди в виски, медленно и со вкусом, наслаждаясь процессом. Пустая бутылка перевернута на полу, еле в полумраке сумеречного утра. Теперь пустая бутылка. И носок в липкой, не до конца высохшей луже. Стены давят – пустотой, темнотой. В четырех стенах душно и тесно, и теснота сдавливает черепную коробку, мешая двигаться, не давая встать. Не позволяя просто закрыть страницу. В темноте подкрадываются воспоминания, цепкие и живучие, невыводимые ничем. Неясные образы, приходящие во сне, и сейчас, утром, на грани сна и бодрствования – образы, которые не дают покоя и не отпускают. Ее улыбка. Ее чертова улыбка, такая яркая на экране монитора. Такая чужая. Она всегда улыбалась по-разному. И машинально, и автоматически. И искренне, как-то так живо и заразительно, что невозможно было ее не поймать, эту улыбку, не перенять ее. Не растянуть уголки губ в ответ. Ты всегда улыбаешься. Разве? И рука тянется к стакану, потому что хочется забыть. Ее и ее разные улыбки. Ее, и ее холодные, односложные ответы. Потом. Ты останешься? Нет. Зачем? Друзья не остаются на ночь. Друзья не остаются. Уходят, не слыша просьб. Не хочу терять тебя. И это ничего для нее не значило. Потому что ей давно уже все равно, она там, где ярко и весело, она постоянно движется – вперед и дальше, оставаясь лишь неясными видениями в больной голове. И кошмарами по ночам. Она давно забыла. И курсор мигает на белом фоне. Не точка. Почему-то всегда не точка.