she should have been dead

Я пытаюсь прочитать твои мысли, но никак не могу найти правильную книгу (твой мозг — это библиотека, и я перерыла все полки) вечером всегда хуже, вечер — это зло, темнота — это зло, за одну ночь я сожгла недельный запас спичек, они освещали моё лицо и стены моей каморки за барной стойкой в Оранж-Сити, они грели пальцы (как ты никогда не делал) за что мне эти мысли? за что мне эти чувства? за что мне твои глаза цвета неба перед дождём и факт того, что это не ты спустил курок? я дышу под водой, я дышу в заполненной дымом комнате, ничто не убивает меня, как бы я не старалась, мне кажется, даже если бы мне пришлось плыть в море, полном радиоактивных отходов, я бы всё равно вылезла из него живая (пусть и немного потрёпанная) я была наполнена цветом, я так надеялась, что такой тебе понравлюсь — но не вышло; я выцвела, и теперь я вся чёрно-белая (только кровь под ногтями выделяется ярко-красным) дни — это пепел, и сегодняшний опускается на каменный пол: каменный, как твои глаза, как моё сердце; мои ноги — это сталь, мои мысли — это пули, и они пробивают дыру в моей же голове (к чёрту полицию и к чёрту суд, я сама себе клетка и сама себе дубинка) и снова — я так хорошо помню тот день; ты выглядишь мило, я выгляжу глупо, и я черчу параллель между нашими губами, но линии не пересекаются, вот в чём дело; к чёрту твою дырку в горле и факт того, что без тебя мир стал пустым (янехочудуматьянехочудуматьобэтом) возможно, сегодня я украду виски из бара Кэролайн и выпью за тебя, Вернон.