катастрофическое

они говорят: «оставьте нас в покое и позволите быть самими собой», а потом делают э т о. скрывают свою историю, накладывая ненатуральные ресницы на свои собственные, делая их более заметнее, значимее. скрывают черты лица и настоящие эмоции, укладывая далеко не тоненьким слоем тональный крем и другие предметы макияжа сверху, и, конечно, они красиво выглядят, в них даже скользит эстетика местами, но чего это стоит и что после от этого они получают? чересчур просто глупо. они говорят: «отстаньте от нас и позвольте быть самими собой», а потом делают э т о. стирают настоящий цвет своих волос, золотят их в солнечном свете, обрамляют оттенками серебра в лунном, и да, да, это выглядит лучше, чем тот безжизненный грязно-чёрный, тусклый пшеничный или жёлто-белый, который язык не поворачивается назвать блондом. краска лучше, чем истина, это и правда неоспоримый факт, однако почему они кричат так громко, будто созданы из старых себя, будто старые они — лучшие версии? они кричат, обвиняя, а потом позволяют своим волосам быть запутанными и грязными, они перебирают их пальцами, оставляя на своих плечах после, и это нормально, вы слышите? я тоже часто не мою голову, я тоже часто совсем не могу дойти до ванны, потому что сил нет, желания жить — тоже, хотя я не выставляю это на общий свет, я запираю себя на сто тысяч замков и сменяю десятки душ, лишь бы не видеть чужих людей, лишь бы не слышать их голоса. они говорят: «отстаньте от нас и позвольте быть самими собой», а потом делают э т о. одеваются как все и копируют чужие привычки, делая из них общие — так легче общаться. так никто никого не отличит, они назовутся семьёй, они будут счастливы в своей неправоте и легки в собственном обмане, и это не плохо, так? это даже не ужасно, только вот кричат они громче всех утопающих, потому что хотят доказать, что они лучше тех, кто на самом деле пытается быть собой. они что-то твердят, хорошо? я слышу их. мы каждый гребаный день друг с другом встречаемся, и я улыбаюсь, обнимая тех, кого ненавижу, и плачу, прощаясь с теми, кого люблю. просто дело в том, что ко мне не чувствуют то же спустя года; люди захватывают их, забирают, тащат куда-то вперёд, туда, где все друг на друга похожи, туда, где всё абсолютно легко. они не любят меня, но и не в любви было дело, просто забота пропала так же внезапно, как выпал снег: кто его вообще ожидает в конце сентября? кто вообще ждет его хоть когда-нибудь? дело в том, что любовь обесцветилась, когда настоящий цвет волос в очередной раз спрятался под аммиаком, и тогда всё резко перестало иметь значение. они говорят: «отстаньте от нас и позвольте быть самими собой», а потом делают э т о. хотя что они на деле переносят в действительность? одну только ложь, которую легче принять, чем оспорить, но смысл в том, что я так не могу. мне незачем быть с теми, кто прячется, находясь на виду. мне незачем быть хоть с кем-нибудь, кто — …боится самого, блять, себя.