Семнадцать...
12 сентября 2011 г., 19:47
«Тот, который каждый день умирает. Это было чуть более интересно, чем просто все время умирать» Запись в дневнике. Автор: Jarr
Просыпаюсь. Он дышит мне в шею, слегка обжигая ее своим дыханием. — Который час, — лениво открываю глаза. — Твое счастье, если больше одиннадцати утра. — Восемь, — неуверенно отвечает он. И зачем-то добавляет: — Я проснулся, а больше заснуть не смог, а ты так спал, и я подумал, что… — Ты охуел вконец? — отпихиваю его от себя в который раз. Ри смотрит на меня с немым обожанием и молчит. — Ты не кричишь? Он не кричит? — Ты не бьешь меня? Он меня правда не бьет. — Ты даже не злишься? — удивленно спрашиваю я. — Мне надоело обращать внимание на твои задрочки, — улыбается он и ложится рядом со мной. — Джа, скажи, — говорит. — Что ты чувствовал, зная, что твоя мать хочет тебя убить? Я глухо застонал и уткнулся носом в подушку. — Джа, ну! — не унимается Ри. — Какие ощущения? — Вали к черту! Я не помню, — нехотя отвечаю, переворачиваясь на правый бок, спиной к нему. — Это было полжизни назад. Говорю: — Нахуй вали, пидар. Говорю: — Я, ебать тебя в жопу, спать хочу очень. Кричу: — Мудак, отъебись. — Да пошел ты! — кричит в ответ. — Обдолбанное дерьмо! — Мать твою, с возвращением! — торжественно произношу я, удобнее откидываясь на подушку. Спать не хочется.
