Двенадцать...
14 сентября 2011 г., 20:17
«То есть. я хотел написать, что это вообще не в его стиле. так говорить. Он же всегда посылает на хуй все мои надежды. И я знаю это». Запись в дневнике. Автор: Ri
Ловлю себя на том, что, сам того не замечая, наблюдаю за пассажирами. Малолетний хуесос, сидящий прямо напротив нас, жадно обсасывает палец, которым только что ковырял в носу. Он нагло палит прямо в рожу, что ужасно бесит. Ири жмется ко мне, будто хочет спрятаться. Будто хочет обрести защиту. Будто хочет найти ее во мне, но не находит. Он настолько близко, что я плечом ощущаю частоту, с которой бьется его сердце — каждый гребаный удар. Верно, я упустил момент, когда он начал бояться людей. Милый, как это случилось с тобой? Солнце печет. Мысли путаются. Все потому, что очень жарко. Все из-за того, что я до сих пор не могу разобрать, как я на самом деле к нему отношусь. Плохая затея, плохая. Малолетка напротив все еще жрет хуйню из носа, выковыривая ее из-под ногтей и причмокивая. Вздыхаю и, глядя прямо в его поросячьи глаза, говорю, что если он не перестанет жрать дрянь и про этом смотреть на меня, я его прямо тут расчленю: из головы сделаю светильник, кости отдам собакам, а все остальное пущу на фарш. Он плачет. Ири ржот. И пока хуесос не нажаловался бабуле, выходим.
