Сон

ПОВ Кирилл. Разгар вечеринки уже давно минул и те, кто не разошлись по домам, терроризировали бар или же обжимались по углам. Спрашивается, какого я тут делаю? Когда у меня завтра… сегодня зачет? Сам не знаю, просто тупо поглощаю джин «Бифитер» и слушаю пустую болтовню близлежащей (в прямом смысле) парочки. Даже обидно, очкарик Федор и тот себе шлюшку нашел, а мне не везет катастрофически! О! Какие люди в Голливуде! Стас решил почтить нас своим присутствием, вечер испорчен окончательно. Я всегда боялся его. Нет, не в физическом плане, хоть и выгляжу рядом с ним, как его жратва. Хищник сраный. Он, скорее, напоминал мне, не смейтесь… зомби. Ленивые, размеренные движения и странный запах. Я все время за эту трусость себя ругаю, но мало ли, может, у человека проблемы с подбором парфюма? Увлекшись своим самоанализом, я не заметил, как ОН оказался рядом, перехватив мой бокал и осушив его до дна залпом, чем заставил меня возмутиться. — Изо рта в рот получается микроб! — Косвенный поцелуй… О чем это он? Не вкуриваю после литра выпитого джина. Он ухмыляется и отделяется от своей компании, прижимает меня к стенке, слева от бара. — Добыча должна пищать и убегать, а не скалиться. Видно, придется учить тебя правильному поведению… ужин… Что-то мне подсказывало, что "ужин" Стас сказал без второго смысла. Ха! Да что это я, в самом деле? И снова он мой самоанализ прерывает… Мы сосемся, как оказалось, уже минут пятнадцать, а его друзья лениво потягивают вискарь и что-то тихо обсуждают. Еще 4 человека, которых я боюсь. Стас заметил, что я отвлекся снова. О горе мне! — Ты мой УЖИН, а не шведский стол… Со злостью и собственнической обидой. Меня потянуло ржать, но нельзя. Выпутавшись из его объятий, я обнаружил, что кроме нас шестерых и хозяина торжества здесь никого нет. Плевать. Взяв новый стакан джина, я упал на низкий диванчик, буквально утонув в нем. Музыка уже не била по ушам, потянуло в сон. У центра завозился Стас. Стоп. Классика в рок обработке? Не знал, что он такое слушает, но Григ - это прекрасно. Значит, вкус у него все-таки есть. И вот, совсем разморенный, прикрываю глаза. — ..ЕБ ТВОЮ МАТЬ!... Распахнув глаза, обнаруживаю, что электричества нет и музыка уже не играет. Ти-ши-на. Зашибись, боюсь представить немую сцену, когда «да будет свет!». Опустим мои стенания о невезении (фатальном и жестоком), вопрошания, за что свет вырубился, когда рядом это сапиядное – Стас. Поняв, что никто ничего не предпримет по тишине вокруг, а в жареные петухи я не нанимался, пришлось отправляться на поиски источников света. Путь мой лежал через коридор на кухню, но, как назло, я ошибся и оказался в ванной комнате. Что ж, щелкну выключателем… О да! Да будет свет! - сказал я и открыл дверь, чтоб возвестить об этом и вопросить – Че за ху_ня происходит? и тут… полоска света из-за двери ванной выхватывает часть силуэта и отражает в глазах, будто в фосфоритах… я чуть не обделался. На свет вышел Стас, его ухмылка нравилась мне в 2 раза меньше, чем «пожирающий» взгляд. Опрометью я бросился на кухню, но шагов погони не услышал. Нащупал в темноте выключатель, зажег свет и как только он вспыхнул и резанул по глазам… — Бу! – над ухом. Как?! Нереально! В такой тишине я бы услышал… — Стас, я на взводе, не подходи… Угрожаю первым, что попалось под руку. А нащупал я гладкую деревянную рукоять, думал, что тесак… Размечтался, половник. Стас заржал, нехорошо так… как смеются над жертвой, которая в ответ на автомат угрожает водяным пистолетиком. Но! Хвала моему умению съебываться в такой момент. В гостиной поджидал "surprise": Саша, Вова, Гена и Миша (спутники Стаса) пожирали потроха устроившего вечеринку Жени. Бля!!! А че… он мне все равно никогда не нравился. Кажись, один из подручных Стаса меня заметил. Он бросил обсасывать фаланги ступни и кинулся ко мне, бормоча: — Сладенький… Половник оказался весьма неплохой альтернативой тесаку. Пока я смачно вгонял нержавейку в мозг Гены, меня окатило ужасом: я почувствовал тупую боль в ноге. Это Стас схватил меня за лодыжку и дернул. Я, понятно, упал и приложился локтем, да так удачно, что меня перекоробило. Попытки надавать половником по котелку этому предводителю зомби закончились, как только «оружие» отобрали. — Знаешь, куда я тебе это засуну, в память о Гене? О нет, он опять ржет! Кажется, орал я не только в мыслях. Куда? Мы в спальне родителей Жени. Да это, наверное, сон! Я надрался, накурился и у меня просто белочка. — Что ты там бормочешь, зайчик? - обманчиво ласковый голос. Он подбрасывает в руке тот самый половник, заляпанный кровью и околомозговой жидкостью. — Ложись… Нога ныть перестала, теперь ноет затылок, которым я приложился о железные прутья спинки кровати.