Сломанная история

Она приходила каждую ночь. Снова и снова. Впиваясь в кости своими цепкими когтями. Эта боль. Крики, доносящиеся из подземной лаборатории, слышал лишь ветерок, что пробегал мимо иголочек елей Сноудина. Он давно потерял счёт времени; счёт каждого приступа; каждой попытки суицида. Разве монстр может убиться? Оглядываясь назад, мы видим различные моменты нашей жизни: кто-то видит плохое, кто-то хорошее, но это жизнь, и никто нам не давал гарантии на то, что она справедлива. Однако, куда ни глянь, везде один мрак. В прошлом Санса хорошие моменты уже не играли своей прежней роли. Сейчас всё в его предыдущей жизни, которую от нынешней отделяло кровавое лезвие геноцидника, полно лишь плохими воспоминаниями. Можно сказать, что весь этот период был одним сплошным плохим моментом. Да уж, "bad time" размером с жизнь. Всё оставалось позади, когда дрожащие костлявые пальцы коснулись ручки двери. А ведь можно было и умереть в этот раз. Каждый раз скелет задумывался об этом. Каждый грёбаный день Санс задумывался о самоубийстве. Почему бы и нет? Мечтать ведь не вредно, как говорится. Дни сменялись ночами, но ничего не менялось. Абсолютно ничего. По-прежнему пустой лес, по-прежнему шум деревьев во время порывов ветерка. Что же ещё? Ах, точно. По-прежнему угрызения совести в том, что ты не успел помочь другим, не был так быстр и ловок, как казался, чтобы достичь того момента начала всех этих разрушений. Однако, скелету оставалось лишь думать об этом. Его разум давно замучен. Его руки, как и здравомыслие, давно сломаны. А ломать себя стало ежедневным хобби этого недосуицидника.