Последняя банка пива

      — Ты выглядишь глупо.       — Плевать.       Мы с Джерардом несемся с продуктовыми пакетами, набитыми всякой дрянью вроде жвачек и чипсов. Мои руки заняты лопающимися от тяжести кульками, Джерард несется по дороге, толкая перед собой продуктовую корзину с радостным визгом. Кажется, мы даже что-то украли — ради забавы, не более.       Во мне разливается тепло, и мне так хорошо и спокойно, как никогда не было в жизни. Мы несемся друг за другом, деремся пакетами и толкаемся локтями. Мне хорошо. Мне весело. Джерарду, похоже, тоже. Хотел бы я, чтобы этот момент не кончался.       Мы практически живем друг у друга. Стали ближе, чем раньше, роднее, сдержаннее. Но этот взгляд Джерарда, который мне так и не удалось понять, все еще остался. Будто маленький комок чего-то злого и непрощающего в глубине его души затаился и ждет своей очереди. В прочем, я стараюсь не обращать на это внимания, надеясь, что со временем этот комок сам исчезнет, растаяв в нашей дружбе.       Но я же не знал, что это временно.       Мы еле дышим — почти что со свистом. Джерард подбегает ко мне, берет за руку и заталкивает к себе в комнату. Я плюхаюсь на мягкую кровать и сразу же приступаю разрывать этикетки и упаковки из своего пакета, закидывая в рот карамельки.       Улица. Эта улица. Нет, что-то особенное, другое. Во мне что-то, какое-то чувство, которое я люблю, но понять его не могу. Это что-то из далекого прошлого, но стоящего каждый раз за моей спиной. Оно стучится, оно просит, скребется своими мягкими весенними лапами, но я не могу узнать, не могу вспомнить. Как будто я забыл старого друга. Я просто воспринял это как весенние дни и дал имя этому чувству Весна. Деревья, кусты, цветы, листья, даже дороги — ощущается по-другому, восприятие меняется. Хотя завтрашний день может быть обычным, прежним, серым, как и все остальные, а послезавтрашний снова весенний. И мне нравится Весна.       И когда Весна разливается внутри меня, оплетая все зеленью, я люблю этот мир. Совсем капельку. Но мне этого достаточно.       Вместе с весенними деньками это странное непонятное чувство добавляет Джерард. Я все чаще замечаю, что смотрю на него подолгу, почти что забываясь и зависая, как будто пытаюсь найти ответ в нем. Раньше эти чувства я находил только в погоде, а сейчас и в друге. Но погода говорить не может, а Джерард может и сможет ответить на мой вопрос, пусть даже и не словами.       — Не смотри на меня так, — говорит мне всегда Джерард, когда я в очередной раз залипаю. Я знаю, что смущаю его своими играми в гляделки.       Джерард что-то сделал со мной. Я другой, может быть совсем чуть-чуть, но я отличаюсь от того, каким я был прежде. Новый я немного радостнее.       Но ведь это же ненадолго.