Love is a moment

      И снова сцена. Армада камер, наблюдающих и записывающих каждое твое движение, каждый твой вздох. Сотни глаз, которые следят за тобой не только здесь, но и с экранов своих гаджетов. Все они ждут от тебя своего. Ты действительно любишь своих фанатов, они те кто помог тебе подняться, собственно, если бы не они, то ты никогда и не стоял бы сейчас на сцене. Ты прекрасно знаешь это, но мысль, что помимо людей, которым ты так благодарен, на тебя смотрят еще и сотни хейтеров, так и ждущих твоей ошибки, готовых разорвать тебя в клочья из-за одной недотянутой ноты, из-за неверного взгляда, лишнего вздоха. Все это жутко давит и мешает просто проверить пришел ли он... да, он сказал, что очень хочет увидеть твое выступление, обещал ни за что не пропустить эту песню. Но почему от этого не легче? Если честно, то хоть ты был бы безумно счастлив от его присутствия, но его здоровье требует немедленного вмешательства врача. Он не лгал, про консультации врача, не знаешь как это объяснить, но ты веришь этому. Только до боли в груди страшно, что и его слова об отсутствии выхода были правдой.       "Я честно ходил, но они мало чем могут помочь..." это не может быть правдой! Неужели судьба настолько подлая, чтобы отнять у тебя любимого человека, шансы на жизнь с которым и так равны нулю? Нет. Нет, нет, ну пожалуйста! Прошу, пусть это будет какая-нибудь очередная дурацкая шутка. Пусть это просто ты стал шизофреником и потихоньку сходишь с ума от тайной любви. Да! Именно так! Просто тебе показалось. Все показалось. Весь ваш разговор был лишь жестокой выдумкой твоей больной фантазии. А на самом деле вы и правду только успели поздороваться и перекинуться парочкой фраз про выступления.       Песня закончилась. Уходишь со сцены, не смея оглянуться на то место, где должен сидеть Он. За сценой все из стаффа активно начинают восторгаться, что сегодня вы показали лучшее выступление. Каждый считает своим долгом подойти, пожать руку и во всеуслышание заявить, что в этот раз ты был особенно шикарен. Ты улыбаешься и отводишь взгляд. Пусть все считают тебя стеснительным. Могут думать, что очень скромный. Они не поймут, ни за что не узнают, что пел ты только для Сынри. Выкладывался так, что еле стоишь на ногах и хочется забиться в угол, чтобы прилечь и не вставать ближайшие сутки. В это выступление ты вложил все свои накопившиеся чувства. То море эмоций, которое надо было выплеснуть, иначе оно грозило затопить в любой момент.       Приняв очередную порцию поздравлений, по-тихому сматываешься через главный вход, натянув кепку пониже на глаза. По пути кидаешь sms Мону, чтоб не искали. Вечером объяснишь ему все в общаге. Может быть. Ну соврешь... из группы про твои чувства никто не знает. Почему бы не сказать хоть кому-то, чтобы было легче? Так ведь это все ложь! Легче никому не станет, а вот напряженности прибавится. Если из них вообще хоть кто-то способен это понять....       Погода как будто видит насколько пасмурно в твоей душе, и поэтому вечер обволакивает тебя душным, нагретым за день, воздухом, смешивая запахи горячего асфальта, еды из кафешек и забегаловок, потянувшей откуда-то свежестью зелени и сотни тысяч людей, спешащих мимо. Горячий воздух не приносит облегчения, только сильнее кутаешься в свою толстовку и накидываешь капюшон. Еще не хватало встретить сейчас фанаток, ты ведь не сможешь выдавить из себя улыбку...       Как же все это глупо! Завоевывать славу, стремиться получить признание и известность, пытаться прославиться... А что в итоге? Ну есть она - эта популярность, а что она тебе дает? Ты просто становишься заложником своего ярлыка - айдола. Такое чувство, что чем популярнее ты, тем менее человечным тебя считают. С каждым разом ждут большего, быстрее, лучше. Ты ведь не робот! Без вдохновения, настроя, особых чувств музыка не то что не создаться, ее невозможно будет исполнить. Не прочувствовав всей душой текст, ты не сможешь заставить других почувствовать то же.       И время от времени, хочется просто закончить все это. Пусть все о тебе забудут, перестанут предъявлять вечные требования. Ты станешь никем. Потеряешься в этом огромном мире, но при этом сможешь почувствовать вкус жизни! А потом суровая правда бьет по голове... Вкус жизни?! Ха! Превратишься в бомжа! Будешь развлекать народ на улицах, потому что родители не поймут, не смогут принять, что их сын бросил дело всей жизни, чтобы что? Будешь как вон тот бродяга, валяться в переулке, не в силах позвать на помощь.       Уже хочешь пройти мимо, но заглядываешься, потому что, черт возьми, какого собственно фига у этого человека одежда.... Сынри? Черт, да нет... Он ещё на церемонии. Ну или домой поехал. Что ему на улице делать? Не смотри! Это точно не он. Черт, он кажется тебя заметил! -Хап-кха-хакха, Вот это мне сегодня везет. Чонгук, поможешь? - И он просто отрубается. Вот так вот просто. На улице, рядом с мусорными баками. Да что ж за день то сегодня!