Эпилог.
***
Дом Маршалла казался Марселин довольно унылым и совсем не уютным, а холодным и серым. Сам Ли не считал его уютным. Излишков не было — только необходимые вещи. Техника старая. В таких депрессивных местах Маршалл писал свои самые лучшие песни. За кухонным столом, друг напротив друга, сидели они — люди, считающие друг друга лучшими друзьями. Они сами обрабатывали себе раны. Весь стол был закидан ватными тампонами с кровью Маршалла. Изредка он шипел от боли при нанесении зелёнки. Тишина нависала на них непомерной ношей. Ли точно знал, что хочет произнести, но страх мешал ему сделать или сказать что-то. А Марселин было не о чем говорить. Такая резкая холодность к нему его ещё больше пугала. — Как тебе песня? — тихо и скомканно спросил Маршалл, смотря на свою израненную руку. Марселин плавно перевела взгляд со своего кулака на Маршалла, который не решался посмотреть на неё в ответ. Она пыталась дождаться, пока он посмотрит на него. Но он боялся. Марселин нерезко встала из-за стола, тихо подошла к нему. Холодной левой рукой слегка отодвинула чёлку Маршалла, спадавшую ему на лоб. Он не хотел поднимать голову. Она слегка нагнулась и поцеловала его нежно в лоб. Маршалл так и не мог поднять голову, но в душе он ликовал. Стоит ли описывать ту палитру эмоций, которую он тогда испытал?***
Утром, лежа на диване, Маршалл не мог пошевелиться из-за боли, окутавшей всё тело. Он лежал так несколько минут, пытаясь вспомнить произошедшее. Но, когда Ли вспомнил самое важное, его сердце забилось сильнее, боль уже не была такой яркой, Маршалл встал с дивана. Он помнил, что Марселин спала в его комнате, поэтому он незамедлительно пошёл туда. Дом не казался таким серым, хоть сейчас ему было и не до этого. Дверь спальни была открыта, Маршалл просто зашёл и никого не увидел. Его разум заполнился сомнениями. На подушке лежала белая бумажка, к которой Маршалл сразу же кинулся. Он присел на заправленную кровать, вздохнул, а затем медленно раскрыл лист.«Дорогой Маршалл! Ты не заслуживаешь того, чтобы так с тобой прощаться, но у меня нет выбора. Ты бы не позволил мне это сделать. Я хочу, чтобы ты понял и простил меня за всё. Сразу скажу, что ты этому не причина. Ты, наверное, помнишь, как я работала барменшей в тухлом и прогнившем баре, помнишь всех тех опустившихся людей? Они меня постоянно окружали; к сожалению, я была одной из них. Маршалл, есть вещи, о которых я сожалею. Там же я встретила Эша — этого ублюдка, который смело мог поднять руку на женщину, которая меньше него. Он был частью банды, которая била и убивала людей, продавала наркотики детям, а на эти деньги покупали себе дорогие тачки и шмотки, которые вечно пахли кровью. К моему несчастью, о его такой жизни я узнала только после свадьбы. Я знаю, что это он запретил тебе общаться со мной. Не виню тебя. В этом городе я совершила слишком много ошибок... Я больше не могу тут находиться. Решение уехать было не спонтанным. Просто так совпало, что билет был куплен именно на этот день. Как обживусь на новом месте — напишу тебе. Всё будет хорошо. Не грусти и не ходи в бар! Там тебе станет только хуже. С любовью, Марселин».
