Ловец снов

умирать страшно. можно сколько угодно говорить об этом спокойно, планировать, просчитывать свои, и не только, ходы, но умирать страшно. умирать страшно. когда ты стоишь на краю крыши и смотришь вниз с 13 этажа, а там люди снуют туда-сюда, и хлопают дверьми, и противно пищит домофон, и раздаётся рёв отъезжающей машины, а кто-то на другом конце двора выкрикивает ругательства, и ребёнок в коляске начинает плакать, но ты слышишь только тишину. ты слышишь только то, что хочешь слышать. стоишь, и даже не понимаешь, от чего, собственно, бежишь? чем тебе, чёрт возьми, плохо? так давно поглощённый мыслями о смерти... это не желание, это установка. умирать страшно. когда шею натирает верёвка, и вот он - тот же шаг, и дома никого. играет оставленная на компе музыка, песни сменяются с грустных на весёлые и наоборот, и где-то скребётся и мяукает кошка, и соседи ругаются за стенкой, а за окном шум от машин и дворовая жизнь, но ты слышишь только тишину. ты слышишь только то, что хочешь слышать. умирать страшно. посреди дня, у оживлённой дороги, на которую ты так пристально смотришь, а вокруг кипит жизнь, и реклама вещает об очередном товаре, и машины то и дело сигналят, а прохожие кричат что-то о том, что не стоит этого делать, и что нужно оставаться на месте, но ты слышишь только тишину. ты слышишь только то, что хочешь слышать. потому что это действительно страшно - по-настоящему осознавать, что тебя от смерти разделяют какие-то минуты.