Ловец снов

пишу тебе письмо из будущего, где всё уже разрушено, как полагается, вырываю эти строки из сердца своего, бушующего, разорванного до тряпок, тех, которыми вытирают пыль прошлого и настоящего; сейчас февраль или март, со своими снегами тающими, или лето, а может, новая осень или одна из зим, но я знаю, что когда-нибудь мы будем снова безнадёжно одни. привет, пишу тебе снова, пишу потому что ни смелости ни принципов, все утонуло в каком-то болоте, в потоке других, которые, кажется, были не против, ну, чтобы пуститься по кругу, вот так и живём, по очереди заменяя любимых друг другом. я не январь и не август, где всё по полочкам расфасовано, мне имя - безумный Май, то холодный, то чересчур горячий, и за пазухой дюжину фокусов и пару карманных ножей запрячу; у меня в волосах - цветы, сирень; у меня в глазах разливается море, в котором есть на скале поющих тоскующих с десяток сирен, которые тебя потопят. ты не июнь и февраль, когда рождается что-то и вот-вот будет что-то другое, а имя тебе - Ноябрь, спокойный и тот, что хоронит всё то, что принёс этот год; но в глазах твоих - март, и как будто зелёная та трава, что с надеждой глядит, только ты - не он, и прячешь свои пистолеты по всем карманам и рукавам, определяя жизни исход. так вот, пишу тебе письмо из будущего, где всё уже разрушено, как и положено, и гоню тебе прочь от себя, и себя от тебя, и прошу, чтоб оружие было сложно; лишь бы снова не путаться, не умирать, не подсовывать мин. привет, пишу тебе письмо - и тут же бросаю в камин.