сон пятьдесят четвёртый
14 ноября 2017 г. в 16:51
этот Декабрь бьёт пощечиной, оставляя на коже морозный ожог, приятное жжение, и все мысли проваливаются куда-то в пропасть, утекая по каналам сточным, по бессмысленным строчкам и, так и не найдя точки, так и не найдя решения, как и чувства, испытавшие все лишения, возвращаются, застревая в глотке прочно, чтоб превратиться в слова, как обычно не сказанные. это ритуальные пляски на тысячах мёртвых фраз, на тысячах мёртвых ромашек, средь которых до жути страшно никогда не найти «люблю». это не лепестки, это чёртова лотерея, Декабрь тебя не согреет, если не скажешь ему. эти бактерии-мысли глотку грызут и так близко подбираются к языку. не держись за место удара, пара тебе — не пара, не думай, иди к морю, выйди на середину, ложись на большую льдину, и просто плыви вперёд, не так уж и тонок лёд, и если судьбой решено — вода тебя унесёт прямо к тому Декабрю.