сон пятьдесят седьмой
22 ноября 2017 г., 17:00
я — поэт, и за каждую строчку мне распинает душу,
мне не стыдно показать волчье своё нутро — делов!
выворачивает наизнанку, ну как вам — видеть кишки наружу?
у меня уже глотка гниёт, ей-богу, в ней слишком много застряло слов!
я — поэт, с маленькой буквы, но самой громкой,
пусть Заглавные попытаются заткнуть мне рот —
прогремит мой голос на всю Вселенную — громом,
я своему ремеслу самый преданный раб, самый властный бог.
я — поэт, и мои слова корнем дуба вплетутся в сердца людей,
и каждое слово обернётся семенем в почве, в сознанье огнём.
и каждая строчка, являясь кусочком, соберётся в едино в открытом море,
и станет для всех несчастных и проклятых спасительным кораблём.
