сон пятьдесят шестой
22 ноября 2017 г., 01:36
твоя идеология, Ноябрь, — претворяться брошенным, и это не я, это ты кружишься в танце прошлого, в твоём доме всегда есть что-то покрепче воды, и гости вечно непрошенные, и всё так как будто естественно, что даже становится тошно; спасибо хотя бы за то, что не кормил меня ложью и не напяливал вожжи, я ведь живая тоже, и ты это понимал.
и после тебя я продолжаю двигаться дальше, хотя и скучаю порой по человеку без фальши, ведь в моей жизни ураган пострашнее пляшет, но с горечью понимаю, у нас с тобой уже не будет как раньше, и ты стал постарше, и я постарше, но ты не тревожишь, не вспоминаешь наше, тогда как я бережно всё храню.
,
а ты продолжаешь жить в своём маленьком мире, и мир твой сокрыт в богом забытой квартире, в которой есть ты, другой, но он заморожен на маленькой акварельной картине, и ты на неё смотришь — как будто стреляешь в тире, но ты — не Дориан Грей, и сам себе не противник, закрывшись, опять придаёшься измученной лире, и больше не помнишь меня.
