Ловец снов

как и предсказывалось, всё закончилось в феврале или марте, но знаешь, Ноябрь, спустя даже год, курю в чёрном пальто в окошко зимнее, как и ты когда-то, и такая тоска на сердце катит. и не позвонить, не написать, не встретиться, что дорога одна, и то ли сброситься, то ли повеситься, и пусть заметёт меня снегом, пусть звёзды ночью упадут на меня все разом, и мне так хочется быть похороненной этим холодным месяцем. и на повторе песня, как тем ноябрьским днём, под твоим спящим окном, я не спаслась, но от чего-то тогда ещё знала, насколько глубоко мы с тобой упадём. те качели морозили кожу и сейчас ещё наверное тихонько раскачиваются. они-то уж точно похоронены под тем ноябрём. там же похоронен запах терпких твоих сигарет и мёда, засыплена снегом к тебе такая родная дорога. я к тебе шла в любую стужу, любую погоду, а теперь она вымощена осколками нашего гроба. я смотрю со стороны — на том месте ни дома, ни района, не города. я копаю снега голыми пальцами, ведь у того нашего, что было не случилось ни прощаний, не проводов. я копаю, и под миллионкиломметровым слоем снега два уголька ещё теплятся. это воспоминания да надежда, но и они могут согреть забытое богом сердце.