Ловец снов

это твой мир, эй-или-как-там-тебя-несчастный-поэт. он не очень схож с реальным, но и не очень схож с теми мирами, где вроде как всё хорошо и радостно. да и нет в твоём сотканом-из-горящих-костей-и-пустых-глазниц мире ничего хорошего бери-прямо-сейчас. в нём ты не получаешь того, что хочешь, чтобы насладиться этим сразу же. и потом не получаешь, но только тшшш, это секрет. зато в нём всегда на блюдечке то, от чего тошнит себе на рубашку, то, от чего бутылка в глотку, то, от чего блокнот и ручка. и постоянная, нескончаемая, тянущая боль в области такой-аппетитный-стейк-для-любимых. там всё то хорошее, что есть — это только привкус от надежды. там нет яркого летнего солнца, но есть солнечный лучик на лице впервые за много лет покрытого тучами неба; нет огромной поляны цветов, есть только выжженное поле, на котором распустилась ромашка. тут есть только посмотри-ты-ещё-не-умер.