Ловец снов

трудно заблудиться среди трёх зимних берёз, но люди умудряются. я стою среди трёх сосновых лесов, их хвоинки зелёного цвета настолько густые, что больше похожи на огромные прокрывала, но если ими накрыться, иголки проткнут сердце и печень, и горло. кровь будет течь вязкая, цвета переспелой розы, у которой опадают лепестки в центр озера, где их перемалывает водяная воронка, превращая в терпкое вино. сосны ветвями собирают бережно иглы с мёртвых роз, чтобы воткнуть их в своё тело и выстоять эту жизнь ещё тысячу лет., а я ем с бережных роз мёртвые иглы, чтобы обороняться от себя изнутри. мне не видно неба, только затянувшиеся лепестки лежат на моих веках, будто монеты, покоившееся на глазах перед плаванием покойного. течение уносит меня от берега, к центру, где омут уже поглотил воронку и всё, что она вобрала в себя за целую Вечность. он гладит мои волосы, целует лепестки на моих веках и слизывает кровь, губами касается каждого участка тела. одновременно. потому что поглотил меня, а лес сгорел.