Ловец снов

маленькая воровка побывала в каждом доме планеты лапками захватила свою добычу. и воровок таких миллионы, летящих к свету, тайком проникающих в каждое из жилищ. они крадут колюще-режущие предметы, конкретнее – ножницы, чтобы потом несчастные художники и поэты могли написать о том, что бабочки отрезают себе свои крылья, кровавое месиво насекомых, от которых осталось сплошное бессилие, и каждый выстрел есть промах. и каждый взмах есть свобода, недостижимая в данных реалиях. так лучше сожрать эти крылья, чтобы внутри она вздохнула хоть раз угасая. красота есть искусство, а искусство длится мгновение, пока не рассмотришь в ней истинное уродство, так после пожара остаётся лишь тление, так гроб остаётся после упорства. не лучше ли сразу вгрызться в неё зубами, и выплюнуть, отхаркнуть вместе с кровью. наша свобода – крылья, растущие вместе с нами, пока наша жизнь из сказки не превратилась в бойню. кровавое месиво из событий и образов, которые обличают вынесенный приговор: наше тело и разум давно уже ходят порознь до последнего выстрела прямо в упор.