сон сто восьмой
9 ноября 2021 г. в 18:02
мастурбирую прямо в общественном транспорте; трамвайные пути моего города ведут в кювет. можешь кончить на страницы моего паспорта, ты не верен мне, моя боготворимая муза, но насилую тебя, как поэт. задвинул кто-то шторы в квартире напротив, подожгу их, когда сучонок уйдёт на работу; у поэтов не бывает не души, ни сердца, ни плоти, есть только муза, пожирающая свободу. опять ночевала в ванной, намочила краешек твоего почерка, счета за воду отдам тупыми стихами, а может, перееду жить небольшую бочку, чтоб замёрзнуть наконец под снегами. город не может сожрать, если жрать больше нечего, от тела ничего не осталось, опять алкогольный трип; всё светлое давно просрано и снова обещано; сейчас бы не блевануть и как следует подрочить. схвати за волосы, муза, мне снова нужно хоть что-то черка’ть; в своём безумии надави на горло, нужна хоть строчка, а если нет толка — начни до месива забивать, пока в стихе не поставится точка.