сон сто девятый
9 ноября 2021 г., 18:03
иногда так хочется поделиться с кем-то своими тревогами,
переживаниями, печалями и грустью,
но, сидя на кухне огромной, делиться получается только с этим уставшим городом,
в котором поются только скорбные песни;
где над небом конечно парят самолёты,
бесконечно свободные в своём проявлении;
а я, как известный, сижу в своём огромном болоте
и называю болото городом.
водник на подоконнике напомнит о лучшем времени,
и водка в руках, поражённых тремором, прольётся за бортик,
тягучая жизнь когда-то прервётся, но пока перманентна,
ведь какой артист, такой и паноптикум.
и кровь на полу всего лишь ребячая краска,
в театре есть место только про’клятой бутафории —
бутафория гнева, бутафория ласки,
искусственность спермы и крови.
искусство и искусственность — парадигма существования,
в них нет отличий, отраженье в окошке картин,
в которых безумие и труд — есть две крайности,
где поэзия просто инстинкт.
а тревожности и печали — просто рифмы, застывшие в воздухе,
оседающие на траву пахучую сыростью;
это не поэзия — на поражение битва,
и из болота больше не выбраться.
