Ловец снов

так тупо, Муза, что оберегаю тебя от своих трипов, не пишу, не печатаю тебе свои мысли, картинки, образы, эти строчки острые, порезали бы тебя, словно бритвы; ты всегда во мне, Муза, несмотря на то, что мы порознь. так одиноко бывает в этом тупорылом месте, что сжимает до сквирта, алкоголь бесконечный, пиво, джин, виски, абсент, вино и шампанское, я никогда не переложу это на музыку, даже на биты, это не место для кайфа, не место райское; это не рай на земле, не ад, не чистилище, не место лишнее, не вписка для даже самых близких братишек, не яблоня, не японская вишня, и не очередной тупой стишок. сука, трахайся со мной, сука, трахайся со мной, это безумие, это сельский секс на сеновале у поля, шлюхой меня назовёт у подъезда бабуля, но я просто взываю к своей Музе, она в моём вкусе, и мы с ним прямо в процессе похоронной процессии, сто градусов прямо по цельсию; поэзия — самоцель, и если ты моя Муза, терпи мои трипы, моё сумасшествие, возглавь моё похоронное шествие, это не дьявол, Иисуса второе пришествие, это добра последние жесты, хватайся за рифмы, и просто вырывай мои бивни.