Nightmares?

Тишину вспарывает мягкий женский смех. Мужской, более глубокий и грубый, вторит ему, чуть запаздывая. Ты смотришь на них снизу вверх, и чей-то тихий голос шепчет тебе, что такими счастливыми ты их больше не увидишь. Никогда. Треск рвущейся нитки оглушает, и ты почти не слышишь выстрелов, которые куда страшнее. Падает отец, после второго выстрела на земле лежит мать, а ты стоишь, контуженный звуком разорванных бус. Жемчужные шарики прыгают у тебя перед глазами, стучат в голове, но их больше нет. Укатились, утекли с дождевой водой, остановились в складках одежды и выбоинах асфальта. Ты опускаешься на колени, чтобы собрать их, ещё не понимая, что произошло, а голос... Он смеётся над тобой, заходясь, задыхаясь, с хрипом заглатывая воздух. Только теперь ты видишь, что эти бусы некому будет носить... Ты просыпаешься, резко, внезапно. Как по шаблону, садишься, стираешь пот со лба, возвращаешься в свой мир, где произошедшее во сне - реально, но глубоко в прошлом. Хотя его глубина не спасает от боли. - Эй, Мышонок, ночь на дворе. Спи, всё хорошо, - тихий голос и вправду успокаивает. Ты закрываешь глаза и снова падаешь на подушку, чувствуя, что можешь заснуть, что это не составит особого труда. И только там, на границе сна, ты понимаешь, что это был голос Джокера...